Marina trzy razy nacisnęła przycisk domofonu — nikt nie odpowiedział.
Zadzwoniła do Wiery, ale ta odrzuciła połączenie i wysłała wiadomość: „Klucz jest pod wycieraczką, przyjadę za godzinę, proszę, wejdź”.
Dziwna prośba od osoby, która miała odebrać siostrę z dworca.
Klucz naprawdę leżał pod wycieraczką.
Marina podniosła go, przekręciła w zamku i pchnęła drzwi.
W przedpokoju stały dwie pary obcych kapci, na wieszaku wisiał nieznajomy płaszcz, a na podłodze leżała otwarta walizka z na wpół rozpakowanymi rzeczami.
Z kuchni dochodził dźwięk lejącej się wody.
Marina postawiła swoją torbę i przeszła korytarzem.
Przy kuchennym stole siedziała kobieta około pięćdziesięciu pięciu lat, w beżowym domowym szlafroku, i piła kefir z dużego kubka.
— Dzień dobry — powiedziała Marina.
— Jestem siostrą Wiery.
— A pani kim jest?
Kobieta podniosła wzrok, obejrzała Marinę od stóp do głów i upiła jeszcze jeden łyk.
— Tamara Grigorjewna — odpowiedziała, nie wstając.
— Matka Antona.
— Bardzo mi miło.
— Przyjechała pani w gości?
— Przyjechałam tu mieszkać.
Marina oparła się o framugę drzwi.
Nie od razu zrozumiała, czy dobrze usłyszała.
Potem się uśmiechnęła — łagodnie, tak jak uśmiechała się zawsze, gdy sytuacja wciąż wydawała się możliwa do rozwiązania bez zbędnych słów.
— Mieszkać to mocno powiedziane.
— Na długo się pani zatrzymała?
— Na zawsze.
Z pokoju wyszła nastolatka w krótkich spodenkach i koszulce z napisem cyrylicą „Nie dotykaj”.
Gryzła jabłko i patrzyła na Marinę bez zainteresowania.
— To moja córka Dasza — powiedziała Tamara Grigorjewna.
— Poznajcie się, Dasza, to siostra Wiery.
— Aha — Dasza kiwnęła głową i usiadła naprzeciwko matki.
Marina powoli rozejrzała się po kuchni.
Na parapecie stały cudze witaminy i słoiczki z jakimiś suplementami.
Na lodówce pojawiły się magnesy, których Wiera na pewno nie kupowała.
Na suszarce stały naczynia, które Marina widziała po raz pierwszy.
— Tamaro Grigorjewno, proszę mi powiedzieć.
— Czy Wiera wie, że panie tu są?
— Anton wszystko zdecydował.
— To nie jest odpowiedź na moje pytanie.
— Czy Wiera wie?
Tamara Grigorjewna spojrzała na córkę.
Dasza wzruszyła ramionami.
Tamara Grigorjewna dopiła kefir, postawiła kubek w zlewie i odwróciła się.
— Słuchajcie, Marina czy jak wam tam, nie mam obowiązku wam się tłumaczyć.
— Anton dał klucze, Anton nas przywiózł.
— Jeśli coś wam się nie podoba, porozmawiajcie z Antonem.
— Porozmawiam.
— Ale najpierw chcę zrozumieć skalę.
— Rozłożyłyście rzeczy po szafach?
— A gdzie miałam je położyć, na podłogę?
Marina wyszła na korytarz i otworzyła drzwi do pokoju Wiery.
Szafa była w połowie wypełniona cudzymi ubraniami.
Na szafce nocnej leżały czyjeś okulary do czytania, notes i pilot do telewizora, którego Wiera nie kupowała — leżał na komodzie, nowy, jeszcze z naklejką.
W małym pokoju, który wcześniej był gabinetem Wiery, leżał teraz dmuchany materac przykryty kraciastym pledem.
Na materacu walały się słuchawki, ładowarka od telefonu i czasopismo dla nastolatek.
Marina wyjęła telefon i zadzwoniła do Wiery.
— Wieroczko, wyjaśnij mi proszę spokojnie.
— Co tu się dzieje?
W słuchawce przez pięć sekund panowała cisza.
— Marinka, przepraszam — głos siostry był cienki, zduszony.
— Anton przywiózł je trzy dni temu.
— Powiedział, że tymczasowo, dopóki trwa remont.
— A wczoraj Tamara Grigorjewna powiedziała, że żadnego remontu nie ma i one zostają.
— I milczałaś?
— Nie milczałam.
— Rozmawiałam z Antonem.
— Powiedział, że powinnam okazać szacunek jego rodzinie.
— Powiedział, że skoro niedługo się pobierzemy, to jest wspólne mieszkanie.
— Mieszkanie jest zapisane na ciebie?
— Oczywiście.
— To dlaczego zadzwoniłaś do mnie dopiero wczoraj, a nie tego samego dnia, kiedy się pojawiły?
— Bo myślałam, że poradzę sobie sama.
Marina zamknęła oczy.
Znała tę intonację.
Wiera zawsze mówiła tak, kiedy czuła się winna za cudze zachowanie.
Odziedziczyła to po ojcu — nieskończoną gotowość, by wierzyć, że ludzie się opamiętają.
— Dobrze — powiedziała Marina.
— Nie przyjeżdżaj.
— Nie pokazuj się tutaj co najmniej do wieczora.
— Ja się tym zajmę.
— Marinka, tylko bez awantury, proszę cię.
— Wiera, ja nie robię awantur.
— Ja rozwiązuję problemy.
Marina wróciła do kuchni.
Tamara Grigorjewna myła kubek, a Dasza przeglądała coś w telefonie.
Była około dziesiąta rano, a słońce stało już wysoko — lipiec nie miał litości.
— Tamaro Grigorjewno, porozmawiajmy — Marina usiadła przy stole.
— Nie potrzebuję konfliktu i jestem pewna, że pani też nie.
— Ale muszę zrozumieć sytuację.
— Już wszystko wyjaśniłam.
— Nie.
— Powiedziała pani trzy słowa i odesłała mnie do Antona.
— Ale Anton tu nie mieszka, a pani mieszka.
— Dlatego rozmawiam z panią.
Tamara Grigorjewna wytarła ręce ręcznikiem i odwróciła się do Mariny.
W jej twarzy nie było wrogości — było coś innego.
Obojętność.
Pełna, wypolerowana obojętność, jak u ludzi przyzwyczajonych do tego, że ktoś inny wszystko za nich załatwia.
— Mój syn żeni się z pani siostrą — powiedziała Tamara Grigorjewna.
— Będziemy wspólną rodziną.
— Będę mieszkać obok syna.
— Obok to znaczy w innym domu.
— Albo w hotelu.
— Albo w swoim mieszkaniu.
— Z tego, co wiem, ma pani dwupokojowe.
— Skąd pani wie o moim mieszkaniu?
— Siostra opowiadała.
— A po co Wiera opowiada obcym ludziom o mojej własności?
— Nie jestem obcą osobą.
— Jestem jej siostrą.
— I co z tego?
— Siostra to nie właścicielka.
Marina poczuła, jak cierpliwość zaczyna topnieć na brzegach, ale utrzymała spokojny ton.
— Tamaro Grigorjewno, spróbuję jeszcze raz.
— Wprowadziła się pani do cudzego mieszkania bez zgody właścicielki.
— Pani syn nie ma prawa rozdawać kluczy do cudzego lokalu.
— Wiera jest właścicielką.
— Nie jest pani tu zameldowana, nie jest pani zarejestrowana i nie została pani osobiście przez nią zaproszona.
— Anton zaprosił.
— Stop.
— Anton nie ma takich uprawnień.
— To mój syn.
— To wspaniała cecha.
— Ale nie daje mu prawa do rozporządzania mieszkaniem swojej narzeczonej.
Dasza oderwała wzrok od telefonu i spojrzała na Marinę wyzywająco.
— A pani w ogóle kim jest, żeby nam rozkazywać?
— Przyjechała pani z innego miasta i komenderuje.
— Dasza, rozmawiam z twoją matką.
— Kiedy będę potrzebowała twojego zdania, zapytam.
— A ja nie będę czekać, aż ktoś zapyta.
— Będziesz musiała.
— Masz szesnaście lat.
— Poczekaj, aż dorośli skończą.
Dasza poczerwieniała i otworzyła usta, ale Tamara Grigorjewna położyła jej rękę na ramieniu.
Milcząco.
Dasza zamilkła, ale nadal przewiercała Marinę wzrokiem.
— Dobrze — powiedziała Marina.
— Widzę, że spokojna rozmowa paniom nie odpowiada.
— Poczekajmy więc na Antona.
— Może pani do niego zadzwonić?
— Anton jest zajęty.
— W takim razie zadzwonię sama.
Marina wybrała numer Antona.
Sygnały trwały długo, potem odebrał.
— Tak, słucham.
— Anton, dzień dobry.
— Tu Marina, siostra Wiery.
— Jestem w mieszkaniu Wiery.
— Są tu pana matka i siostra.
— Proszę mi wyjaśnić, co się dzieje.
— A co jest niezrozumiałe?
— Przyjechały.
— Będą z nami mieszkać po ślubie.
— „Z nami” to znaczy z kim?
— Ze mną i z Wierą.
— Pobieramy się, jeśli pani zapomniała.
— Nie zapomniałam.
— Ale mieszkanie Wiery to dwa pokoje z gabinetem.
— Nie ma tu miejsca dla czterech osób.
— Poradzimy sobie.
— To nasza sprawa, rodzinna.
— Anton, proszę mnie posłuchać.
— Pana matka ma własne mieszkanie.
— Dwupokojowe.
— Po co ma mieszkać w cudzym?
Anton zamilkł.
Potem odpowiedział — i po głosie było słychać, że się uśmiecha.
Tak uśmiechają się ludzie pewni, że rozmówca niczego nie zdoła zmienić.
— Postanowiliśmy wynajmować tamto mieszkanie.
— Dochód po połowie — dla mnie i dla matki.
— A wszyscy będziemy mieszkać tutaj.
— Wiera się zgodziła.
— Wiera się nie zgadzała.
— Nie sprzeciwiała się.
— Nie sprzeciwiać się i zgadzać się to dwie różne rzeczy, Anton.
— Słuchajcie, Marina, to nie pani sprawa.
— Przyjechała pani na ślub, to niech się pani zajmie sprawami ślubnymi.
— A sprawy domowe rozwiążemy sami.
— Jasne.
Marina odłożyła telefon.
Przez kilka sekund patrzyła na ekran.
Potem schowała telefon do kieszeni i odwróciła się do Tamary Grigorjewny.
— Czyli plan jest taki: wynajmujecie swoje mieszkanie, dzielicie pieniądze z synem, a mieszkacie za darmo u mojej siostry.
— Zgadza się?
— To decyzja rodzinna.
— Czyjej rodziny?
— Wiera dowiedziała się o tej „decyzji” po fakcie.
— Anton wie, co robi.
Zadzwonił dzwonek do drzwi.
Marina drgnęła — nikogo się nie spodziewała.
Tamara Grigorjewna wstała i poszła otworzyć, poruszając się pewnie, po gospodarsku, jakby to był jej przedpokój, jej zamek i jej próg.
Na progu stała młoda kobieta około dwudziestu pięciu lat.
Miała jasne włosy, dżinsową kurtkę i plecak przewieszony przez jedno ramię.
Uśmiechnęła się do Tamary Grigorjewny i podała jej torbę.
— Tamaro Grigorjewno, proszę, tak jak pani prosiła — przywiozłam pościel i ręczniki.
— Dziękuję, Polineczko.
— Wejdź, nie stój tak.
Marina stała w korytarzu i patrzyła, jak nieznajoma Polineczka zdejmuje trampki i równo ustawia je przy ścianie.
Patrzyła, jak wyciąga z plecaka jeszcze jedną torbę — z produktami.
Patrzyła, jak przechodzi do kuchni, otwiera lodówkę i zaczyna układać jogurty na półkach.
— Przepraszam — powiedziała Marina.
— A pani?
Polina odwróciła się.
Uśmiech na jej twarzy zamarł na sekundę, a potem znów rozkwitł — równy, dyżurny.
— Jestem Polina.
— Przyjaciółka Daszy.
— Przyjaciółka Daszy — powtórzyła Marina.
— Przyjaciółka Daszy przywozi pościel matce Antona do mieszkania mojej siostry?
— Tamara Grigorjewna poprosiła mnie o pomoc przy przeprowadzce.
— Przy przeprowadzce — Marina kiwnęła głową.
— Dobrze.
— Bardzo ciekawe.
Tamara Grigorjewna stała obok i patrzyła w bok.
Dasza uśmiechała się — krótko, prawie niezauważalnie.
Marina odwróciła się do Poliny.
— Polino, jak długo zna pani rodzinę Antona?
— Jakieś pięć lat.
— Pięć lat.
— Zna pani Wierę?
— Nie.
— Nie spotkałyśmy się.
— Interesujące.
— Z rodziną pana młodego pięć lat, a z narzeczoną ani razu.
Polina nic nie odpowiedziała.
Postawiła ostatni jogurt na półce i zamknęła lodówkę.
Marina zauważyła, jak Tamara Grigorjewna spojrzała na Polinę — szybko, oceniająco, niemal czule.
Tak nie patrzy się na przyjaciółkę córki.
Tak patrzy się na opcję zapasową.
— Tamaro Grigorjewno — powiedziała Marina cicho.
— Przecież to nie jest przyjaciółka Daszy.
— Co pani wymyśla?
— Niczego nie wymyślam.
— Polina to wasz plan B.
— Ta, którą chciałybyście widzieć u boku syna zamiast Wiery.
— Czy się mylę?
Dasza zerwała się z miejsca.
— Pani jest nienormalna!
— Jaki plan?
— Jakie „B”?
— Polina jest moją przyjaciółką!
— Usiądź — powiedziała Marina.
— Usiądź i milcz.
— Nie będę milczeć we własnym domu!
— To nie jest twój dom.
— To mieszkanie mojej siostry.
Polina stała przy lodówce i obracała w rękach pustą torbę.
Tamara Grigorjewna usiadła przy stole i złożyła dłonie przed sobą — schludnie, jak na rozmowie kwalifikacyjnej.
Dasza stała przy ścianie z twarzą wykrzywioną z urazy.
Marina patrzyła na ten obraz i czuła, jak w środku zaczyna podnosić się coś gorącego i ciężkiego.
Nie uraza — złość.
Czysta, jasna, bez domieszek.
— Teraz powiem, jak wszystko będzie wyglądało — oznajmiła Marina.
— I powiem to tylko raz.
— Nie jest pani w takiej pozycji, żeby stawiać warunki — odpowiedziała Tamara Grigorjewna.
— Jestem dokładnie w takiej pozycji.
— Mieszkanie należy do Wiery.
— Wiera jest moją siostrą.
— Wiera poprosiła mnie, żebym rozwiązała ten problem.
— Rozwiążę go.
— A Anton?
— Anton nie jest właścicielem.
— Anton jest gościem, któremu dano klucz z zaufania.
— Nadużył tego zaufania.
— Sprawa zamknięta.
Tamara Grigorjewna uśmiechnęła się kpiąco — lekko, jednym kącikiem ust.
— Myśli pani, że wszystko jest takie proste?
— Już tu mieszkamy.
— Rzeczy są rozłożone.
— Anton podjął decyzję.
— Anton podjął cudzą decyzję dotyczącą cudzego mieszkania.
— To nie decyzja, tylko samowola.
— Piękne słowa.
— Tylko Wiera nic nie powie.
— Ona jest miękka.
— Wszystko przełknie.
Marina poczuła, jak zaciskają jej się zęby.
Oto było sedno.
Na to liczyli.
Na łagodność Wiery.
Na jej niezdolność do powiedzenia „nie”.
Na jej strach przed urażeniem kogoś.
Na jej przeklętą delikatność, przez którą korzystali z niej wszyscy, którym było wygodnie.
— Wiera nie powie — kiwnęła głową Marina.
— Powiem ja.
Podeszła do szafy w korytarzu, otworzyła ją i zaczęła zdejmować z wieszaków cudze ubrania.
Sukienki, bluzki, swetry — wszystko poleciało na podłogę.
Potem wzięła pustą walizkę spod łóżka i zaczęła pakować.
— Co pani robi? — Tamara Grigorjewna wstała.
— Natychmiast proszę przestać!
— Pakuję wasze rzeczy.
— Wyjeżdżacie.
— Nigdzie nie wyjadę!
— Wyjedzie pani.
— Za piętnaście minut.
Dasza rzuciła się do walizki i spróbowała wyciągnąć rzeczy z powrotem.
Marina chwyciła ją za nadgarstek — nie boleśnie, ale mocno.
— Nie dotykaj — powiedziała Marina.
— Lepiej odejdź.
— Pani nie ma prawa — zaczęła Dasza.
— Mam.
— Odejdź od walizki.
Dasza cofnęła się.
Miała mokre oczy, ale nie z bólu — z bezsilności.
Nie była przyzwyczajona, że ktoś mówi jej „nie” właśnie tak — bez krzyku, bez namawiania, po prostu jak fakt.
Polina cicho ruszyła w stronę drzwi.
— Polino, proszę poczekać — zawołała Marina.
— Pani też pomoże nieść rzeczy.
— Skoro pani je przywoziła, logiczne, że pani je również wywiezie.
— Nie będę w tym uczestniczyć.
— W takim razie proszę po prostu wynosić się stąd.
— Zanim stanie się pani współuczestniczką.
— Wynocha.
Polina spojrzała na Tamarę Grigorjewnę.
Ta machnęła ręką — idź.
Polina wyślizgnęła się do korytarza i po chwili trzasnęły drzwi wejściowe.
Marina dalej zbierała rzeczy.
Metodycznie, bez pośpiechu.
Z łazienki — szczoteczki do zębów, szampony, krem do rąk.
Z kuchni — witaminy, kefir, cudzy kubek.
Z małego pokoju — dmuchany materac, pled, słuchawki, czasopisma.
Tamara Grigorjewna stała w drzwiach sypialni i patrzyła.
Nie ruszała się.
Nie próbowała powstrzymać.
Czekała na Antona — było to jasne po tym, jak raz po raz zerkała na telefon.
— Może pani dzwonić do syna — powiedziała Marina, nie odwracając się.
— Ale zanim przyjedzie, będziecie już na klatce schodowej.
— Pożałuje pani tego.
— Nie dzisiaj.
Tamara Grigorjewna zadzwoniła do Antona.
Mówiła krótko, ze złością, szeptem.
Marina słyszała urywki: „przyjeżdżaj”, „wyrzuca”, „awantura”.
Potem Tamara Grigorjewna schowała telefon i wyprostowała się.
— Anton będzie za dwadzieścia minut.
— Świetnie.
— Akurat zdążycie się ubrać.
Marina wyniosła pierwszą walizkę na klatkę.
Potem drugą — tę, która od początku stała w przedpokoju.
Potem torbę z pościelą, którą przywiozła Polina.
Potem telewizor — zdjęła go z komody i postawiła przy windzie.
Tamara Grigorjewna przebrała się.
Stała w przedpokoju w tym samym płaszczu z wieszaka i patrzyła na Marinę.
Jej twarz była nieprzenikniona, ale dłonie lekko drżały.
— Popełnia pani błąd — powiedziała.
— Anton pani tego nie wybaczy.
— Anton nie jest moim narzeczonym.
— A jeśli Wiera jest mądra, wkrótce przestanie być również jej narzeczonym.
— Wiera bez niego jest nikim.
Marina zatrzymała się.
Postawiła torbę na podłodze.
Podeszła do Tamary Grigorjewny bardzo blisko.
— Proszę powtórzyć — powiedziała cicho.
— Co?
— Proszę powtórzyć to, co pani właśnie powiedziała o mojej siostrze.
Tamara Grigorjewna milczała.
Potem odwróciła wzrok.
— Miałam na myśli coś innego.
— Nie.
— Miała pani na myśli dokładnie to, co powiedziała.
— I ja to zapamiętam.
— A teraz wynocha.
Dasza wyszła pierwsza — milcząco, z zaciśniętymi zębami i plecakiem na ramieniu.
Tamara Grigorjewna wyszła za nią, ale zatrzymała się na progu i odwróciła.
— Wiera dowie się, jak potraktowała pani jej przyszłą rodzinę.
— Wiera wie, jak jej przyszła rodzina potraktowała ją.
Marina zamknęła drzwi.
Przekręciła zamek.
Oparła się o ścianę i wypuściła powietrze — długo, przeciągle.
Kolana lekko jej drżały, ale głowa była jasna jak umyte szkło.
Minęło dwanaście minut.
Potem rozległ się dzwonek — długi, natarczywy, zirytowany.
Marina otworzyła.
Na progu stał Anton.
Za jego plecami stała Tamara Grigorjewna z kamienną twarzą i Dasza z czerwonymi oczami.
Rzeczy były zwalone przy windzie.
— Co pani sobie pozwala? — powiedział Anton.
Wszedł bez pytania o pozwolenie.
Przeszedł do pokoju, obejrzał pustą szafę, pustą komodę, pusty pokój.
Potem wrócił do Mariny.
— Proszę wszystko odłożyć na miejsce.
— Nie.
— Powiedziałem: proszę odłożyć.
— A ja powiedziałam: nie.
— To mieszkanie Wiery.
— Pańska matka i siostra były tu bez jej zgody.
— Poprosiłam je, żeby wyjechały.
— Wyjechały.
— Sprawa zamknięta.
— Jaka jeszcze „sprawa zamknięta”?
— Wiera jest moją narzeczoną!
— Narzeczoną, a nie niewolnicą.
— Narzeczona to ktoś, z kim się konsultuje, a nie ktoś, komu bez pytania dokwaterowuje się lokatorów.
Anton zrobił krok w jej stronę.
Był o głowę wyższy i szerszy w ramionach.
Jego oczy płonęły — nawet nie złością, lecz czymś bardziej prymitywnym.
Urażoną dumą.
Ktoś powiedział mu „nie”, a on nie wiedział, co z tym „nie” zrobić.
— Wtrąca się pani nie w swoje sprawy.
— Moja siostra jest moją sprawą.
— Wiera ma mnie.
— Jest moją żoną.
— Jeszcze nie jest pańską żoną.
— I sądząc po dzisiejszym dniu, może nią nie zostać.
— Grozi mi pani?
— Nie.
— Stwierdzam fakt.
Anton zrobił kolejny krok.
Marina się nie cofnęła.
Stała prosto, patrzyła mu w oczy, a w jej spojrzeniu nie było ani strachu, ani wyzwania — tylko spokojna, wyważona gotowość na to, co będzie dalej.
— Proszę wyjść z tego mieszkania — powiedziała.
— Zabierzcie rzeczy i odwieźcie matkę i siostrę do siebie.
— Albo do nich, do ich dwupokojowego mieszkania, które tak bardzo chcecie wynajmować.
— Zamknij się.
— Nie.
Anton chwycił ją za ramię i szarpnął w stronę drzwi.
Marina uderzyła plecami o ścianę.
Bluzka pękła na szwie przy rękawie.
Anton szarpnął jeszcze raz — mocniej.
Marina upadła na kolano, ale natychmiast wstała.
Policzek piekł — zahaczył ją wierzchem dłoni.
— Właśnie uderzył pan kobietę — powiedziała Marina.
— W mieszkaniu, które do pana nie należy.
— Przed ślubem z jej siostrą.
— Gratuluję.
Anton zamarł.
Jego ręce wciąż były uniesione, palce zaciśnięte.
Spojrzał na swoją rękę, potem na Marinę.
Na rozerwany rękaw.
Na siniec, który zaczynał nabrzmiewać pod kością policzkową.
— Nie chciałem — wymamrotał głucho.
— Oczywiście, że nie chciał pan.
— Nikt nigdy nie chce.
— Po prostu tak wychodzi.
Marina minęła go, podeszła do drzwi i szeroko je otworzyła.
Tamara Grigorjewna stała na klatce i wszystko widziała — drzwi przez cały czas były otwarte.
I nic nie powiedziała.
Nie powstrzymała syna.
Nie krzyknęła.
Po prostu stała i patrzyła.
— Wynocha — powiedziała Marina do Antona.
— Wszyscy troje.
— Natychmiast.
Anton wyszedł.
Poruszał się ciężko, jakby nogi stały się cudze.
Na klatce odwrócił się.
— Porozmawiam z Wierą.
— Proszę bardzo.
— Ale uprzedzam: Wiera zobaczy ten siniak.
— I ten rękaw.
— I opowiem jej każde słowo, które tu padło.
— Każde.
Marina zamknęła drzwi.
Zamknęła zamek na dwa obroty.
Wyjęła telefon, sfotografowała siebie — siniak, rozerwaną bluzkę, otarcie na kolanie.
Wysłała zdjęcia na swoją pocztę.
Potem usiadła na stołku w korytarzu i zadzwoniła do Wiery.
— Wszystko — powiedziała.
— Odeszli.
— Mieszkanie jest wolne.
— Przyjedź jutro rano.
— Nie dzisiaj — jutro.
— Muszę posprzątać.
— Marinka, co się stało?
— Masz dziwny głos.
— Wszystko opowiem jutro.
— Przyjedź.
— Marina, on cię dotknął?
Marina milczała trzy sekundy.
— Przyjedź jutro, Wieroczko.
— Obiecuję, że opowiem.
Odłożyła telefon i przycisnęła go do piersi.
W kuchni tykał zegar, który Wiera powiesiła jeszcze w zeszłym roku — okrągły, drewniany, z namalowaną sową.
Marina patrzyła na sowę i myślała o tym, że ich mama i ojciec zginęli sześć lat temu, i od tamtej pory Wiera była wszystkim, co miała.
A ktoś postanowił, że można wejść do jej domu, rozłożyć swoje manatki i mieszkać na jej terenie, a potem uderzyć jej siostrę za to, że poprosiła, żeby się wynieśli.
Marina wstała, poszła do kuchni i zaczęła myć cudzy kubek, którego zapomniała wystawić.
Umyła go, wytarła i postawiła przy drzwiach — zabiorą.
Poranek był jasny, ciepły, nieznośnie letni.
Marina otworzyła Wierze drzwi o siódmej.
Wiera weszła, spojrzała na siostrę i zamarła.
— To on? — zapytała.
— Tak.
Wiera podniosła rękę i ostrożnie dotknęła siniaka na kości policzkowej Mariny.
Potem spojrzała na rozerwaną bluzkę, której Marina specjalnie nie zmieniła — żeby Wiera zobaczyła.
— Opowiedz wszystko — powiedziała Wiera.
— Od początku.
Marina opowiedziała.
O Tamarze Grigorjewnie w szlafroku.
O Daszy z jabłkiem.
O cudzych rzeczach w szafie, telewizorze na komodzie i witaminach na parapecie.
O Polinie, która przywiozła pościel i układała jogurty w lodówce.
O rozmowie z Antonem przez telefon — „wynajmować mieszkanie, dochód po połowie”.
O słowach Tamary Grigorjewny: „Wiera bez niego jest nikim”.
O tym, jak Anton chwycił ją za ramię, szarpnął i uderzył.
O tym, jak Tamara Grigorjewna stała na klatce i patrzyła.
Wiera słuchała w milczeniu.
Nie przerywała, nie wzdychała, nie płakała.
Jej twarz zmieniała się powoli — jak zmienia się pogoda w górach.
Najpierw — zagubienie.
Potem — niedowierzanie.
Potem — coś twardego, obcego, czego Marina nigdy wcześniej nie widziała na twarzy siostry.
— Daj mi jego adres — powiedziała Wiera.
— Znasz jego adres.
— Tak.
— Znam.
Wiera odwróciła się i wyszła.
Marina poszła za nią — bez pytania, bez zatrzymywania.
Doszły do rogu i skręciły w sąsiednią ulicę.
Mieszkanie Antona było pięć minut piechotą stąd — specjalnie wynajmował blisko, żeby być bliżej Wiery.
Wiera zadzwoniła do drzwi.
Otworzył Anton — w domowych spodniach i pogniecionej koszulce.
Nie zdążył nic powiedzieć.
Wiera uderzyła go dłonią w policzek.
Dźwięk był suchy i krótki.
Anton odskoczył.
— Wiera, poczekaj…
Uderzyła znowu — otwartą dłonią w nos.
Ostro, celnie, z całą siłą, jaka była w jej szczupłej ręce.
Z nosa chlusnęła krew.
Anton zasłonił twarz ręką i zgiął się wpół.
— Wiera! — krzyknęła Tamara Grigorjewna z głębi mieszkania.
Wiera weszła do środka.
Poruszała się szybko — nie biegła, nie szła, lecz kroczyła jak człowiek, któremu zostało do zrobienia coś ważnego i nie ma na to ani jednej zbędnej minuty.
Tamara Grigorjewna szła jej naprzeciw korytarzem.
Wiera zobaczyła fotel stojący przy ścianie — lekki, na kółkach — i odrzuciła go.
Fotel potoczył się korytarzem i uderzył Tamarę Grigorjewnę w nogi.
Ta jęknęła i złapała się ściany.
Dasza wybiegła z pokoju, zobaczyła Wierę i cofnęła się.
— Usiądź — powiedziała do niej Wiera.
Głos miała cichy, równy, absolutnie nie do poznania.
Dasza usiadła.
Wiera odwróciła się do Antona.
Stał, przyciskając ręcznik do nosa.
Krew kapała na koszulkę.
Jego oczy były zagubione, przestraszone, dziecięce.
— Ślubu nie będzie — powiedziała Wiera.
— Wiera, ty nie rozumiesz…
— Doskonale rozumiem.
— Dałeś klucze do mojego mieszkania swojej matce bez mojej wiedzy.
— Postanowiłeś wynajmować jej mieszkanie i wkładać pieniądze do własnej kieszeni.
— Wprowadziłeś do mnie ludzi, których nie zapraszałam.
— Mówiłam, że się nie zgadzam, ale mnie nie słyszałeś.
— A kiedy moja siostra próbowała to powstrzymać, uderzyłeś ją.
— Wszystko rozumiem, Anton.
— Rozumiem tak dobrze, że robi mi się niedobrze.
— Poniosło mnie.
— Z Mariną to był przypadek.
— Przypadek jest wtedy, gdy upuszcza się kubek.
— A kiedy bije się kobietę, to jest wybór.
— Twój wybór.
— Kocham cię.
— Nie.
— Ty kochasz moje mieszkanie.
— I posłuszną żonę, która będzie karmić twoją rodzinę i milczeć.
— Tego już nie dostaniesz.
Wiera zdjęła z palca pierścionek — prosty, srebrny, zaręczynowy.
Położyła go na półce w przedpokoju.
Obok cudzych kluczy, cudzych rękawiczek i cudzego życia, do którego przypinano ją bez pytania.
— Wiera — Tamara Grigorjewna wyprostowała się, rozcierając stłuczone kolano.
— Anton to dobry chłopiec.
— Poniosło go.
— Każda normalna kobieta by to zrozumiała.
Wiera spojrzała na nią.
— Tamaro Grigorjewno, wie pani, co jest najstraszniejsze?
— Nie to, że uderzył moją siostrę.
— Tylko to, że pani stała i patrzyła.
— Mogła go pani powstrzymać.
— Mogła pani powiedzieć: „Synku, wystarczy”.
— Ale pani stała.
— Bo cieszyła się pani tą chwilą jak sadystka.
— Bo gdyby on złamał Marinę, potem złamałby też mnie, a wy mieszkalibyście w moim mieszkaniu do końca życia, a swoje wynajmowalibyście obcym ludziom.
— Oto cała miłość.
— Oto cały „dobry chłopiec”.
W oczach Tamary Grigorjewny mignęło coś podobnego do zrozumienia, że ściana, o którą się opierała, właśnie się rozsypała.
Wiera odwróciła się do Daszy.
— A tobie, Dasza, powiem jedno.
— Masz szesnaście lat.
— Masz jeszcze czas, żeby wyrosnąć na normalnego człowieka.
— Ale jeśli będziesz brała przykład z tej dwójki, to ci się nie uda.
Dasza siedziała cicho.
Patrzyła na Wierę tak, jak patrzy się na człowieka, którego widzi się po raz pierwszy — choć znało się go od roku.
Wiera wyszła z mieszkania.
Zeszła po schodach, nie czekając na windę.
Pchnęła ciężkie drzwi klatki i wyszła na ulicę.
Marina stała przy schodach.
Czekała — z rękami w kieszeniach i siniakiem na policzku.
Wiera podeszła do niej.
Zatrzymała się.
Spojrzała z dołu do góry — zawsze była o pół głowy niższa.
Potem przycisnęła czoło do ramienia Mariny i rozpłakała się.
Krótko, na jeden wdech, na jeden wydech.
Bez słów, bez wyjaśnień.
Po prostu puściła.
Po minucie wyprostowała się.
Wytarła twarz wierzchem dłoni.
Spojrzała na Marinę.
— Jestem głodna — powiedziała.
— Ja też — odpowiedziała Marina.
— Pójdziemy na śniadanie?
— Pójdziemy.
Ruszyły ulicą — obok siebie, ramię w ramię.
Wiera powiedziała coś o naleśnikach, Marina odpowiedziała coś o jajecznicy, i obie się roześmiały — jednocześnie, głośno, tak że obejrzał się mężczyzna z psem i kobieta z wózkiem.
Anton wyszedł z klatki po trzech minutach.
Szedł za nimi — powoli, z ręcznikiem przy twarzy, ze złamanym nosem i złamanymi planami.
Widział ich plecy, słyszał ich głosy.
Chciał zawołać.
Chciał je dogonić.
Chciał coś powiedzieć — wyjaśnić, poprosić, obiecać.
Ale się nie odważył.
Siostry skręciły za róg.
Ich głosy ucichły.
Ręcznik przemókł.
Anton zatrzymał się pośrodku chodnika i stał tak długo — sam, z krwią na koszulce i milczeniem zamiast przyszłości.
A nad miastem wschodziło słońce — obojętne, lipcowe, niczyje.
