Sama wybierała odcień laminatu, kłóciła się z
projektantem o kuchnię, dobierała zasłony,
które Oleg potem przez dwa wieczory wieszał z
niezadowoloną miną i niekończącymi się westchnieniami.
Tutaj każdy szczegół był przesiąknięty jej siłami, czasem i pieniędzmi.
Właśnie dlatego wydawało jej się naturalne decydowanie o tym, gdzie stanie sofa i jaki dywan będzie pasował do salonu.
Ale pewnego dnia na progu stanęła Larisa Petrowna.
I jednym spojrzeniem wymazała wszystko, co Inga uważała za swoje.
Zaczęło się, jak to często bywa, od kuchni.
— Inga, — przeciągnęła teściowa swoim szorstkim głosem, — czy ty znowu ugotowałaś barszcz na tłustym bulionie?
Larisa Petrowna stała na środku kuchni, w którą Inga włożyła prawie całą swoją roczną premię, by zainstalować nowoczesną zabudowę, i z miną gospodyni wytykała palcem garnek.
Na jej ręce błyszczał drogi pierścionek — prezent od syna.
Indze na jubileusz Oleg wręczył kiedyś mikser kuchenny. Symbolicznie.
— Lariso Petrowno, — Inga starała się zachować spokój, choć głos już jej drżał, — Oleg lubi treściwy barszcz. I ja też…
— Oleg lubi! — przerwała teściowa i natychmiast odwróciła się do syna. — Synku, zobacz, czym ona cię karmi! To czysty cholesterol! Ona ci zniszczy żołądek!
Oleg oderwał się od telefonu, spojrzał na matkę, potem na żonę i natychmiast znowu wbił wzrok w ekran. Jego stała pozycja: „ja nie mam z tym nic wspólnego”.
— Mamo, no jest normalnie, — wymamrotał. — Inga, nie zaczynaj.
Nie zaczynaj? To teściowa wtargnęła tutaj jak pani życia, a Inga jeszcze jest winna?
Larisa Petrowna tymczasem kontynuowała:
— I w ogóle, dlaczego pozwoliłeś jej kupić tę okropną czerwoną sofę? To przecież bezguście! U nas zawsze była klasyka — beżowy welur!
W tym momencie Ingę poniosło. Nie przez barszcz i nawet nie przez sofę. Ale przez to ciągłe „pozwoliłeś”.
— Lariso Petrowno, to nasze mieszkanie! I ja sama decyduję, jakie meble będą tutaj stać!
Podeszła blisko, krzyżując ręce na piersi. Teściowa zmrużyła oczy, a jej głos natychmiast stał się lodowaty.
— Twoje mieszkanie? — zaśmiała się. — Chyba zapomniałaś, za czyje pieniądze zostało kupione. Za moje, Inga. Tutaj jesteś nikim. Tymczasowym gościem.
Te słowa zabolały jak spoliczkowanie.
I wtedy Oleg w końcu podniósł wzrok.
— Mama ma rację… — powiedział cicho. — Jesteś tu zameldowana, ale mieszkanie jest zapisane na mamę. Tak było korzystniej…
Świat Ingi zawalił się w sekundę. Wszystko, co uważała za rodzinny dom, okazało się obcym terytorium.
Wkładała tu pieniądze, płaciła za remont, kupowała meble, urządzała wnętrze, a w efekcie okazała się „tymczasowa”.
Podeszła milcząc do okna. Wewnątrz nie było już ani łez, ani histerii — tylko chłód.
Inga przypomniała sobie, jak całkiem niedawno przelała pieniądze za szafę wnękową. Dziewięćdziesiąt tysięcy hrywien. Jej pieniądze. Jej premia.
— Czyli dobrze rozumiem, — powiedziała niespodziewanie spokojnie, — włożyłam dziewięćdziesiąt tysięcy w pani mieszkanie, Lariso Petrowno?
Teściowa lekceważąco machnęła ręką.
— Inga, przecież jesteś żoną! To budżet rodzinny. Masz obowiązek uczestniczyć.
Inga skinęła głową.
— Skoro jestem tutaj nikim… to będziemy trzymać się właśnie tego.
Wyjęła telefon i wybrała numer, który trzymała „na wszelki wypadek”.
— Halo. Tak, to Inga. Czy już panowie przyjechali? Proszę wchodzić. Mieszkanie czternaście.
Larisa Petrowna zdziwiona uniosła brwi.
— Kogo wezwałaś? Taksówkę?
Inga uśmiechnęła się z goryczą.
— Nie. Człowieka, który wyjaśni pani prawnie, kto jest kim.
Po minucie zadzwonił dzwonek do drzwi.
Inga spokojnie otworzyła. Na progu stał wysoki mężczyzna w drogim ciemnym garniturze ze skórzaną teczką.
— Dzień dobry. Artur, adwokat Ingi. Myślę, że mamy o czym rozmawiać.
Larisa Petrowna zamarła, jakby oblano ją lodowatą wodą. Przy obcym człowieku natychmiast zmieniła ton na kulturalny.
— Przepraszam, ale co się właściwie dzieje?
Artur spokojnie otworzył teczkę.
— Lariso Petrowno, reprezentuję interesy Ingi w kwestii majątku wspólnego.
Teściowa nerwowo się zaśmiała.
— Jakiego majątku? Mieszkanie jest moje!
Adwokat lekko się uśmiechnieł.
— Formalnie — tak. Ale jest pewien niuans.
Podał jej dokumenty.
— To notarialnie poświadczona umowa sprzedaży udziału w mieszkaniu. Podpisana przez pani syna miesiąc temu.
Larisa Petrowna poczuła, jak drżą jej ręce.
— Oleg?.. Co to znaczy?!
Inga powoli podeszła bliżej.
— Te dziewięćdziesiąt tysięcy, które „miałam obowiązek włożyć”, nie były za szafę. To była pierwsza rata za dwadzieścia pięć procent mieszkania. Udział Olega.
Teściowa pobladła.
— Sprzedałeś jej swoją część?!
Oleg nerwowo przełknął ślinę.
— Mamo… miałem dość. Wszystko kontrolowałaś. Chciałem mieć chociaż trochę wolności…
Wszystko stało się jasne. Oleg od dawna próbował wyrwać się spod presji matki, ale bał się otwartego konfliktu.
Inga natomiast rozumiała: tylko oficjalna umowa da jej jakąkolwiek ochronę.
Artur kontynuował spokojnie, jakby czytał suchy raport:
— Zgodnie z umową Inga ma prawo albo żądać zwrotu zadatku w podwójnej wysokości — sto osiemdziesiąt tysięcy hrywien, albo dokończyć formalności i stać się współwłaścicielką mieszkania.
W pokoju zapadła ciężka cisza.
Larisa Petrowna po raz pierwszy spojrzała na synową inaczej. Już nie jak na „tymczasowego gościa”, ale jak na zagrożenie dla swojej kontroli.
— Nie znajdziemy takich pieniędzy! — wybuchnęła. — Inga, przecież jesteś rodziną!
Ale teraz te słowa nic już nie znaczyły.
— Mogę poczekać, — spokojnie odpowiedziała Inga. — Albo dokończymy formalności. Wybór należy do państwa.
Teściowa rzuciła się do syna:
— Oleg, powiedz jej! Przecież nie pozwolisz tak postąpić z matką!
Oleg milczał. Po raz pierwszy od wielu lat wyglądał na człowieka, który zrozumiał, jak bardzo jest złamany.
— Mamo… wystarczy.
Larisa Petrowna drżącymi wargami wykrztusiła:
— Dobrze. Oddam pieniądze. Jutro. Tylko odejdźcie.
Myślała, że wygrała. Że wszystko znowu będzie pod jej kontrolą.
Ale Inga niespodziewanie pokręciła głową.
— Nie. Pieniędzy nie będzie.
Wszyscy wlepili w nią wzrok.
— Nie potrzebuję tego udziału. I nie potrzebuję waszych rekompensat.
Odwróciła się do Artura.
— Chcę złożyć pozew o rozwód. I uzyskać wszystko, co należne z mocy prawa: alimenty, odszkodowanie i moją część wspólnych oszczędności.
— Nie potrzebuję tego mieszkania. Potrzebuję wolności.
Larisa Petrowna opadła na nienawidzoną czerwoną sofę.
Oleg podniósł na Ingę oczy pełne paniki.
— Inga, czekaj… Przecież próbowałem…
— Próbowałeś? — zapytała cicho. — Próbować to znaczy stanąć obok mnie i powiedzieć matce: „To jest moja żona”.
— A ty siedziałeś z telefonem, kiedy mnie poniżano.
— Twoje dziewięćdziesiąt tysięcy nie było zapłatą za udział. To była pierwsza wpłata za moją wolność.
Wzięła torebkę.
— Arturze, jutro zaczynamy przygotowywanie dokumentów.
Wyszli z mieszkania we dwoje.
Larisa Petrowna została siedząc na czerwonej sofie, której tak nienawidziła.
A Oleg patrzył za Ingą tak, jakby po raz pierwszy zrozumiał, co stracił.
— Gdzie ty się wybierasz?! — krzyknęła matka, gdy założył kurtkę.
Oleg powoli się odwrócił.
— Odchodzę, mamo. Szukać miejsca, gdzie będę mógł żyć własnym życiem.
— A ty zostań tutaj. Ze swoją kontrolą. Ze swoimi zasadami. I ze swoim mieszkaniem.
Drzwi się zamknęły.
Na zawsze.
