Żona spojrzała na zegarek i odpowiedziała: „Mnie wystarczy trzydzieści sekund”.
— Trzy minuty — przekonaj mnie, żebym się nie rozwodził! — Oleg teatralnie odchylił się na oparcie krzesła i rzucił smartfon na środek kuchennego stołu.
Anna bez pośpiechu wytarła ręce waflową ściereczką.
Na jasnym ekranie groźnie zastygły czerwone cyfry minutnika.
— Czas leci, Aniu.
No dalej, powiedz mi, dlaczego miałbym zostać w tym małżeństwie.
Nie ma tu nawet normalnej domowej atmosfery, a kolację znowu zepsułaś.
Przesuszyłaś mięso, żuję je jak starą podeszwę.
Przez dwadzieścia lat grał w tę grę.
Gdy tylko coś szło nie po jego myśli — od niewyprasowanej koszuli po jej chęć kupienia sobie nowego płaszcza — mąż wyciągał swój główny argument.
Szantaż rozwodem był jego ulubionym narzędziem kontroli.
Kiedyś Anna się bała.
Zaczynała się krzątać, proponowała, że szybko usmaży jajecznicę, zaglądała mu w oczy, obiecując, że wszystko naprawi i stanie się lepsza.
Oleg uwielbiał takie chwile.
Czuł się panem sytuacji, surowym, ale sprawiedliwym sędzią.
Ale tego wieczoru powietrze w kuchni jakby zgęstniało.
Anna nie rzuciła się do kuchenki.
Po prostu stała przy zlewie i patrzyła na siedzącego przy stole mężczyznę.
— Ogłuchłaś? — rzucił zirytowany, zauważając jej spokój.
— Minuta już minęła.
Jutro od razu się wyprowadzam.
Zostawię ci to dwupokojowe mieszkanie, mieszkaj tu sama, a sam zacznę nowe życie.
Znajdę sobie taką, która chociaż umie gotować.
No dalej, powiedz, że wszystko zrozumiałaś, póki jestem jeszcze dobry.
Upajał się swoją władzą.
W jego świecie żona w wieku czterdziestu ośmiu lat nikomu nie jest potrzebna.
Dokąd pójdzie bez niego?
Kto będzie opłacał połowę rachunków i woził ją na działkę w weekendy?
Anna patrzyła na szybko znikające sekundy.
Dwie minuty.
Jedna chwila — i jakby opadła zasłona.
Zobaczyła przed sobą nie groźnego mężczyznę, od którego decyzji zależy jej los, lecz po prostu starzejącego się, zadufanego człowieka w rozciągniętym domowym T-shircie.
Człowieka, który przez lata żywił się jej strachem przed samotnością.
I nagle przyszło zrozumienie: już w ogóle się nie boi.
Ból, który gromadził się przez dziesięciolecia, gdzieś uleciał, zostawiając miejsce wyłącznie chłodnemu rozsądkowi.
— Nie potrzebuję trzech minut, — powiedziała równym, zupełnie obcym głosem.
— Wystarczy mi trzydzieści sekund.
Oleg uśmiechnął się z zadowoleniem:
— No to dawaj.
Zaskocz mnie.
Anna odwróciła się i wyszła do przedpokoju.
Po chwili wróciła, trzymając w rękach zwykłą niebieską plastikową teczkę.
Położyła ją dokładnie przed mężem, odsuwając na bok talerz z niedojedzoną kolacją.
— Otwórz.
Oleg zmarszczył brwi, a rozbawienie zaczęło powoli znikać z jego twarzy.
Pociągnął za plastikowe zapięcie.
Wyciągnął kilka wydrukowanych kartek z pieczątkami.
Jego wzrok biegał po wierszach: „Pozew o rozwiązanie małżeństwa”, „O podział majątku wspólnego”…
— Nie zamierzam cię do niczego przekonywać, — powiedziała Anna pewnym głosem.
— Rozwiedźmy się.
Właśnie teraz.
Wszystko przygotowałam już wiosną.
Po prostu czekałam, aż ostatecznie zniknie we mnie choćby kropla współczucia do ciebie.
Dziś właśnie to się stało.
Mąż siedział z otwartymi ustami.
— Jakie papiery?
Jaki podział majątku? — wykrztusił, odrzucając kartki.
— Ty jesteś przy zdrowych zmysłach?
Beze mnie przepadniesz ze swoją groszową pensją!
— Dostałam awans już w październiku.
Po prostu ci nie powiedziałam, bo zmusiłbyś mnie do odkładania tych pieniędzy na twój nowy samochód.
Oleg próbował się uśmiechnąć, ale wyszło to żałośnie i niezręcznie.
Zaczynało do niego docierać, że stoi przed nim zupełnie inny człowiek.
Nie ta przestraszona i wygodna kobieta, którą przez te lata sobie ulepił.
— No i dobrze! — nagle wybuchł, próbując zachować twarz i podnosząc głos.
— Rozwodzimy się!
Sprzedamy mieszkanie, pieniądze po połowie!
Zobaczymy, jaką norę kupisz sobie za te grosze.
W tym momencie Anna ledwie zauważalnie się uśmiechnęła.
— Jakie mieszkanie, Oleg? — zapytała łagodnie.
— To?
Zapomniałeś, że mieszkamy w mieszkaniu, które moja babcia podarowała mi rok przed naszym ślubem?
Zgodnie z prawem darowany majątek nie podlega podziałowi.
To mieszkanie jest wyłącznie moje, ty jesteś tu tylko zameldowany, a prawnik już przygotował wniosek o twoje wymeldowanie.
Oleg zamrugał.
Przenosił wzrok z niebieskiej teczki na żonę.
— A samochód, który kupiliśmy na kredyt w zeszłym roku, — ciągnęła Anna, — został nabyty w trakcie małżeństwa.
Ale ponieważ kredyt brałeś ty, wielkodusznie zrzekam się jakichkolwiek roszczeń do samochodu.
Spłacaj go sam, jest całkowicie twój.
— Czekaj… — głos męża stracił wszelką pewność siebie i zastąpiło ją zagubienie.
— A dokąd ja mam pójść o tej porze?
Na stole rozległ się ostry, przeszywający pisk.
Minutnik.
Trzy minuty minęły.
Anna skinęła głową w stronę przedpokoju.
— Twoje rzeczy są już spakowane.
Trzy sportowe torby stoją przy drzwiach wejściowych.
Spakowałam je, kiedy ty oglądałeś w pokoju mecz.
I tak, pół godziny temu zadzwoniłam do twojej matki.
Ucieszyłam ją wiadomością, że jej ukochany syn wraca do swojego dziecięcego pokoju.
Już rozłożyła ci kanapę i czeka na ciebie.
Dźwięk minutnika rozdzierał przestrzeń kuchni.
Oleg siedział, patrząc na ekran smartfona, ale palce nie słuchały go, żeby nacisnąć przycisk wyłączenia.
Wszystko wokół runęło.
Nie zatrzymał się minutnik.
Zatrzymało się jego wygodne życie.
Anna podeszła do kuchenki, włączyła palnik i postawiła wodę na herbatę.
Przed nią było całe życie, w którym już nikt nigdy nie będzie odliczał jej czasu.
