Ale bezczelny uśmiech krewnych zniknął, kiedy położyłam przed nimi pozew.
— I ty milczałaś? — powiedziała Inga, stojąc przy zlewie, z rękami zanurzonymi po łokcie w mydlanej pianie.
Uroczysta kolacja z okazji jubileuszu ojca skończyła się pół godziny temu.
Goście się rozeszli, a rodzina jak zwykle zostawiła górę naczyń najstarszej córce.
Przy stole, dojadając resztki tortu Napoleon, siedziała młodsza siostra Wika.
Obok niej, rozwalony swobodnie na oparciu krzesła i dłubiący wykałaczką w zębach, siedział jej mąż Lenia.
Mama, Tamara Pietrowna, krzątała się przy czajniku, starając się nie patrzeć na Ingę.
— A co tu było mówić? — Wika wzruszyła ramionami, oblizując krem z łyżeczki.
Sprawa już przesądzona, ja i Lenia znaleźliśmy już nawet ekipę.
Wyburzymy ściany, powiększymy pokój dziecięcy.
W końcu nas jest czworo, nam bardziej się przyda.
Inga wytarła ręce papierowym ręcznikiem.
Zgniotła go i wrzuciła do kosza.
— Mieszkanie babci, — powiedziała.
To, w którym dwa lata temu zrobiłam generalny remont za własne pieniądze.
I przez pięć lat płaciłam rachunki, bo „Wika ma hipotekę, jest jej ciężko”.
Przepisaliście je na nią?
Ojciec, Giennadij Iljicz, siedzący na czele stołu, poprawił okulary.
— Inga, nie zaczynaj.
Wika jest młodsza, ma dzieci.
A ty jesteś samodzielną kobietą, jeździsz samochodem, masz dobre stanowisko.
Po co ci drugie mieszkanie?
Będziesz je kisić?
— Akt darowizny już załatwiliśmy, tydzień temu, — szybko wtrąciła matka, uśmiechając się winowajczo.
Nie chcieliśmy cię denerwować przed kwartalnym raportem.
Przecież ty wiecznie jesteś zajęta.
Inga patrzyła na tych ludzi, których problemy rozwiązywała przez ostatnie lata.
Dentysta dla mamy?
Inga.
Sanatorium dla taty?
Inga.
Spakować Wikę do porodu?
Inga.
Przeniosła wzrok na siostrę.
Wika siedziała z miną zwyciężczyni, która zgarnęła jackpot, nawet nie kupując losu na loterię.
Lenia uśmiechał się złośliwie, patrząc w telefon.
— Czyli zdecydowaliście o tym za moimi plecami, — powiedziała stanowczo.
I wtedy matka wypowiedziała to zdanie, rozkładając ręce.
— Oj, bo myśleliśmy, że tobie wszystko jedno!
Ty przecież nigdy o nic nie prosisz — to znaczy, że niczego ci nie trzeba.
Inga spojrzała na górę brudnych naczyń.
— Niczego mi nie trzeba, tak? — powtórzyła.
Dobrze.
Wzięła swoją torebkę z krzesła.
— Inga, dokąd ty idziesz?
A deser?
A naczynia? — krzyknęła matka.
Przecież jeszcze nie dojedliśmy tortu!
— Naczynia pozmywa właścicielka dwóch mieszkań, — powiedziała, wkładając buty.
Wyszła z mieszkania, zamykając za sobą drzwi.
Przez następne dwa tygodnie Inga nie odbierała telefonu.
Na rodzinnym czacie panowała histeria.
„Inga, obraziłaś się?” — pisała mama.
„Śmieszne, dorosła baba, a zachowuje się jak nastolatka.
Odbierz telefon, trzeba ustalić, kto zawiezie tatę do kardiologa” — pisała Wika.
Inga czytała wiadomości pobieżnie, siedząc w kancelarii notarialnej.
Na stole przed nią leżały teczki z paragonami, umowami z wykonawcami i wyciągami bankowymi z ostatnich trzech lat.
— Szanse są świetne, — Nadieżda Siergiejewna, kobieta o przenikliwym spojrzeniu, postukała długopisem o stół.
Włożyła pani półtora miliona rubli w remont mieszkania, które do pani nie należy.
Do tego comiesięczne opłaty.
To klasyczne bezpodstawne wzbogacenie właściciela.
Ponieważ w chwili remontu właścicielami byli pani rodzice, pozew będzie przeciwko nim.
Ale skoro podarowali mieszkanie siostrze…
— Nie chcę sądzić się z rodzicami o pieniądze, — przerwała Inga.
Potrzebuję prawnej pułapki na siostrę.
— W takim razie działamy według planu B, — kiwnęła głową prawniczka.
Jeśli chcą zachować ważność darowizny i nie dostać pozwu na półtora miliona rubli, który uderzy też rykoszetem w samą transakcję, będą musieli przyjąć pani warunki.
— Proszę przygotować papiery, — powiedziała Inga.
Odpłata przyszła z najmniej oczekiwanej strony.
Trzy dni później ojciec dostał przełomu nadciśnieniowego.
Nie było to śmiertelne, ale potrzebna była hospitalizacja, opieka i drogie leki.
Telefon urywał się od dzwonienia.
40 nieodebranych od mamy.
15 od Wiki.
Inga siedziała w kawiarni, piła latte i patrzyła na smartfon.
Wiedziała: właśnie teraz szukają „wygodnej córki”, która przybiegnie, dogada się z lekarzami i kupi wszystko z listy.
Napisała jedną wiadomość na wspólnym czacie.
„Jestem w delegacji.
Nie mam zasięgu.
Wszystkie sprawy załatwiajcie z siostrą”.
Skandal wybuchł tydzień później, kiedy ojca wypisano ze szpitala.
Inga wyznaczyła spotkanie w sali konferencyjnej swojego biura.
Oficjalna atmosfera zbija pychę lepiej niż jakiekolwiek krzyki.
Rodzina weszła, Wika była czerwona ze złości, Lenia nerwowo szarpał ramieniem, matka płakała.
Ojciec, opierając się na lasce, patrzył w podłogę.
— Ty… potworze! — zapiszczała Wika od progu.
Tacie było źle!
Lenia musiał zwalniać się z pracy, zabrali mu premię!
Ty w ogóle rozumiesz?!
— Rozumiem, — odpowiedziała spokojnie Inga, wskazując krzesła.
Siadajcie, rozmowa będzie krótka.
— Jaka rozmowa? — wtrącił się Lenia.
Masz dać pieniądze!
Jesteś bogata, nie masz ani dzieci, ani zmartwień!
Inga położyła na stole grubą teczkę.
— Tutaj, — zaczęła, — jest pozew do sądu.
O dochodzenie od obywateli Woronowów, czyli moich rodziców, kwoty 1 540 000 rubli tytułem bezpodstawnego wzbogacenia.
To koszt remontu mieszkania babci, paragony za materiały i robociznę.
Do tego odsetki za korzystanie z cudzych środków pieniężnych.
W pokoju zapadła cisza.
Tamara Pietrowna pobladła, chwytając się za serce.
— Ty… będziesz sądzić się z matką? — wyszeptał ojciec.
— Będę odzyskiwać swoje, — ucięła Inga.
Powiedzieliście, że ja o nic nie proszę.
Teraz żądam.
Gdy tylko pozew zostanie złożony, na mieszkanie, które podarowaliście Wice, zostanie nałożone zajęcie jako na majątek uczestniczący w sporze.
Zakwestionujemy umowę darowizny jako pozorną, zawartą w celu ucieczki od długów.
— Nie odważysz się, — syknęła Wika.
To moje mieszkanie!
— To mieszkanie, w które włożyłam półtora miliona, — Inga otworzyła drugą teczkę.
Ale jestem gotowa na ugodę, od razu.
Wskazała na dokument z pieczęcią notarialną.
— Co to jest? — zapytał podejrzliwie Lenia.
— To notarialnie poświadczone porozumienie o alimentach i utrzymaniu rodziców.
Strony: Wiktoria Leonidowna i rodzice.
Inga wstała i podeszła do tablicy.
— Policzmy.
Mieszkanie jest warte około 10 milionów.
Przez ostatnie 5 lat włożyłam w rodzinę około 3 milionów.
Wy dostaliście aktywo, a ja dostałam… zdanie „tobie nie trzeba”.
Sprawiedliwość sama się nie wydarzyła, więc musiałam wziąć sprawy w swoje ręce.
Spojrzała na siostrę.
— Wika, podpisujesz to porozumienie.
Jest w nim zapisane, że zobowiązujesz się co miesiąc wypłacać rodzicom kwotę w wysokości dwóch minimów egzystencji na każdego, a także w pełni opłacać ich leczenie, media i zatrudniać opiekunkę w razie potrzeby.
To twoja cena za podarowane mieszkanie.
— Nie będę tego podpisywać! — zapiszczała Wika.
Nie mam pieniędzy!
Mam dzieci!
— W takim razie jutro rano składam pozew, — Inga zatrzasnęła zamek aktówki.
Sąd unieważni darowiznę, zwróci mieszkanie rodzicom, żeby mogli spłacić mnie za remont.
Mieszkanie będzie trzeba sprzedać, a resztę podzielicie.
Wybieraj: albo mieszkanie jest twoje, ale w pełni i prawnie wiążąco utrzymujesz rodziców do końca ich dni, albo tracisz mieszkanie.
Lenia wyrwał umowę, a jego wzrok biegał po linijkach.
— Wik… tu jest wpisana indeksacja… i obowiązek wożenia ich do sanatorium raz w roku… — wymamrotał, oblewając się potem.
— Właśnie tak, — kiwnęła głową Inga.
Rodzice się starzeją, potrzebują opieki, wcześniej to ja robiłam to za darmo i dobrowolnie.
Postanowiliście wjechać do raju na moim grzbiecie, a z Wiki zrobić spadkobierczynię.
Teraz będzie uczciwie.
Spadkobierczyni dostaje i aktywa, i pasywa.
— Córeczko, jak tak można… — rozpłakała się mama.
Przecież jesteśmy rodziną…
Inga spojrzała na matkę.
— Rodzina nie przepisuje nieruchomości za plecami, mamo.
Inga nacisnęła przycisk interkomu.
— Nadieżda Siergiejewna, proszę zaprosić notariusza, są gotowi podpisywać.
Wika szlochała, rozmazując tusz do rzęs.
Lenia siedział czerwony jak rak, rozumiejąc, że „darmowa chałupa” zamieniła się w hipotekę na całe życie rodziców.
Ojciec drżącą ręką szukał okularów.
Ale podpisali.
Miesiąc później ojciec miał jubileusz — 70 lat, Ingi nie zaproszono, ale ona i tak się tego nie spodziewała.
Telefon zapiszczał.
Odblokowała ekran.
Wiadomość od Wiki na wspólnym czacie, którego Inga nigdy nie opuściła, zostawiając go sobie jako przypomnienie.
„Mamo, nie mogę dać pieniędzy na leki w tym miesiącu!
Leni obcięli pensję!
Niech Inga da!”
Zaraz potem przyszła wiadomość od mamy.
„Wika, podpisałaś umowę.
Jeśli nie przelejesz pieniędzy, Inga powiedziała, że przyśle komorników.
Nie mamy wyboru, córeczko.
Radź sobie.”
Inga się uśmiechnęła.
Bumerang wrócił.
