Gdy w blasku księżyca wszyscy zobaczyli, kto ukrywa się w krzakach piwonii, dawna wrogość dwóch rodzin zapłonęła ze zdwojoną siłą, bo pod oknami stał ten, którego nienawidzą najbardziej.
Ale ani babcia z miotłą, ani wieloletnia wojna o skrawek ziemi nie znały jednego sekretu, który tego ranka na zawsze odmieni ich życie.
Sen Anny był głęboki jak wir w starej tamie.
Słońce już na dobre pozłacało wypłowiałą tapetę w chabry, przebijało się przez bawełniane firanki i kładło ciepłe refleksy na jej jasnobrązowych włosach rozrzuconych po poduszce.
Lekka pikowana kołdra dawno zsunęła się na podłogę — nocny zaduch wygnał ją z łóżka.
Anna spała tak mocno, jakby zapadła się w inną rzeczywistość, uciekając od codzienności.
Ale od codzienności nie uratuje żadna pierzyna.
Głos babci Agafii wkręcał się w sen jak wiertło.
— Anka.
Jak długo będziesz marnować chleb.
Wstawaj, zaraz południe.
— Głos babci, mimo wieku, zachował donośność.
— Spójrz na przedogródek.
Co tam narobiono.
Słowo „przedogródek” zadziałało otrzeźwiająco.
Anna usiadła gwałtownie na łóżku, opuszczając bose stopy na zimną, malowaną podłogę.
Serce uderzyło głucho.
Odgarnęła kosmyk z czoła i nasłuchiwała.
Z sąsiedniej izdebki, gdzie Motia spał w plecionym łóżeczku, dobiegało równe sapnięcie.
— Dziecka nie ruszaj.
— dodała Agafia ciszej, ale równie władczo, wchodząc do sieni.
— Niech śpi, niewinna dusza.
A ty wyjdź, pogadać trzeba.
Anna westchnęła, narzuciła lekki szlafrok, a w drodze skręciła włosy w ciasny kok, żeby nie kleiły się do spoconej szyi.
Znała ten ton.
Babcia nie tylko marudziła — prowadziła śledztwo.
— Co się stało, babciu.
— Ania wyszła na ganek, mrużąc oczy od ostrego światła.
Agafia stała przy przedogródku, wsparta rękami na biodrach.
Jej sucha sylwetka w ciemnym sarafanie i białej chustce przypominała wronę, która znalazła robaka.
Tylko że w tym znalezisku nie było radości.
— A to widziałaś.
— starucha wskazała palcem przygniecioną trawę tuż pod oknem pokoju Anny.
Krzak piwonii był bezlitośnie rozchylony; kilka pąków, które dopiero wczoraj miały rozkwitnąć, leżało na ziemi, zdeptanych.
Na wilgotnej po nocnej rosie ziemi wyraźnie odcisnęły się ślady dużych męskich butów.
Anna poczuła, jak krew uderza jej do policzków, a potem gwałtownie odpływa.
— Może Motia.
— głos jej zadrżał.
— Wczoraj tu z nim byliśmy…
— Motia.
— przerwała babka.
— Motia ma nóżkę jak kurczątko.
A to co.
Czterdziesty piąty rozmiar, nie mniej.
Nie mąć mi w głowie, Anka.
Ja takie znaki znam na własnej skórze.
— Agafia przeniosła na wnuczkę ciężkie, nie mrugające spojrzenie.
— Mówiłam ci: honor trzeba chronić od młodości.
Jednego już przyniosłaś w fałdach spódnicy, a teraz drugiego się doczekasz.
— Babciu.
— Anna poderwała się, w oczach błysnęły łzy urazy.
— Nie wolno tak mówić.
Nikogo nie czekam.
— A kto to się do ciebie po nocach skrada, jak złodziej w ciemnościach.
— Agafia przeszła na szept, przybliżając pomarszczoną twarz do twarzy wnuczki.
— Ja nie jestem ślepa.
Przed trzema dniami widziałam: cień przemknął przy płocie.
Myślałam, że mi się wydawało.
A teraz proszę — dowód.
— Nikogo nie ma.
— prawie krzyknęła Anna, czując się osaczona.
Na ganek wyszła Wiera, matka Anny, wycierając ręce o fartuch.
Ciemne cienie pod oczami zdradzały chroniczne zmęczenie — dopiero co wróciła z nocnej zmiany w drobiarni.
— Mamo, czemu ty od rana wojnę rozpętałaś.
— zapytała Wiera zmęczonym głosem, siadając na ławce.
— Daj ludziom pospać.
— Pospać.
— Agafia rozłożyła ręce.
— Twoja córka pod oknami z kimś się mizdrzy, a ty: pospać.
Patrz, Wierka, dosypiaj.
Ona ci nie tylko piwonie zdepcze, ale i resztkę twojej reputacji.
— Mamo, dość.
— Wiera podniosła głos.
— Idź już.
My to załatwimy.
A ty.
— odwróciła się do Anny.
— Idź się umyj.
Potem porozmawiamy.
Agafia, zaciskając usta i mrucząc coś o „bezwstydnicach” i „łotrach”, odeszła za furtkę, trzaskając nią głośno.
Zapadła cisza, przerywana tylko cykaniem świerszczy i oburzonym gdakaniem kur, które babka spłoszyła.
— Aniu.
— Wiera patrzyła na córkę zmęczonym, uważnym wzrokiem.
— Kto to był.
Powiedz, jak jest.
Ja cię nie będę strofować.
Ja już wszystko przeżyłam.
Anna milczała, przygryzając wargę i patrząc w ziemię.
Powiedzieć prawdę.
Ale jak.
Matka w każdą niedzielę w cerkwi stawiała świeczkę „za spokój” i jednocześnie „za zdrowie” — żeby u Jegora i jego rodziny było „oj, jak nie słodko”.
Gdyby się dowiedziała, że ojcem Motii jest Jegor, syn Kławki i Stepana, których Wiera nie znosiła przez tamtą dawną kłótnię o ziemię… to byłby cios.
Wiera i tak ledwo dźwigała swoje brzemię: praca, ogródek, wieczne babcine docinki.
A tu jeszcze taka zdrada.
— Nikogo nie było, mamo.
Naprawdę.
— skłamała Anna, czując, jak zdradziecko czerwienieją jej uszy.
Wiera westchnęła, wstała i weszła do domu.
Nie uwierzyła.
Minął tydzień.
Agafia, jak strażnik na posterunku, co rano kontrolowała przedogródek.
Ale nowych śladów nie było.
Trawa się podniosła, zapomniane pąki ostatecznie zwiędły.
To jednak nie uspokoiło staruchy.
— Przyczaił się, łajdak.
— mruczała, spoglądając na okno Anny.
— No, poczekaj.
Doigrasz się.
W nocy Agafia zaczęła czatować.
Siadała na ławce przy swoim domu, owinięta szalem, i wpatrywała się w ciemność.
Ale sen brał górę.
Przysypiała, a budziła się dopiero o świcie, zmarznięta i wściekła.
Anna zaś żyła w nieustannym napięciu.
W dzień pracowała przy pieleniu, bawiła się z Motią, który z każdym dniem coraz bardziej przypominał Jegora — te same jasne kosmyki, ten sam uparty podbródek.
A nocą…
Nocą czekała.
Nasłuchiwała szmerów, szczekania sąsiedzkich psów.
Serce waliło jej gdzieś w gardle.
Kolejne spotkanie odbyło się w sobotę.
Noc była duszna, ciężka, bezksiężycowa.
Niebo zasnuły chmury, szykowała się burza.
Anna, upewniwszy się, że matka śpi (Motia spokojnie posapywał w łóżeczku), wymknęła się przez otwarte okno lekko jak kot.
Bose stopy zapadły się w chłodną, wilgotną trawę przedogródka.
W tej samej chwili silne ręce podchwyciły ją, uniosły i przycisnęły do siebie.
— Jegor, wariat.
— wyszeptała mu w ramię, czując znajomy zapach machorki, benzyny i letniej nocy.
— Cicho, cicho.
— jego głos, niski i lekko zachrypnięty, uspokajał.
— Tęskniłem.
Nie mogę bez ciebie.
Nie znajduję sobie miejsca.
Przeskoczył z powrotem przez niski sztachet, pociągając Annę za sobą.
Poszli wzdłuż płotu, tam, gdzie zaczynał się ugór porośnięty piołunem i komosą.
Tam, za starą, połamana furą, było ich schronienie.
— Jak wy tu.
— zapytał Jegor, siadając na trawie i przyciągając Annę do siebie.
— A Motia.
Przywiozłem mu prezent.
Autko.
Metalowe, takie jak miałem w dzieciństwie.
— Wyciągnął z kieszeni kurtki małą, ale ciężką ciężaróweczkę.
— Dziękuję.
— szepnęła Anna, muskając palcami jego policzek już naznaczony wiecznym budowlanym pyłem.
— Tylko nie chowaj się tak.
Babcia przetrząsnęła cały przedogródek.
Zobaczyła ślady.
Był straszny skandal.
Ledwo się wybroniłam.
— Czemu my się chowamy, Aniu.
— zapytał Jegor z tęsknotą i złością.
— Nie mam już siły.
Haruję na budowie, niedługo dadzą mi pokój w hotelu robotniczym.
Zabieraj Motię i przyjeżdżajcie.
Dość.
Jesteśmy dorośli.
Syn ma już półtora roku, a widzi mnie tylko nocami.
— A rodzice.
— zapytała cicho Anna.
— Twoi i moi.
Pozagryzają się.
— Nie powiemy im, gdzie mieszkamy.
— uśmiechnął się krzywo.
— Albo powiemy, ale postawię warunek: albo w spokoju niańczycie wnuka, albo w ogóle go nie widzicie.
Mam dość tej wrogości.
Przez grządkę, która nikomu nie potrzebna, łamiemy sobie życie.
— Moi nie wybaczą.
— Anna pokręciła głową.
— Matka do dziś wspomina twoją Kławdię… nieładnymi słowami.
— A moi — twoją.
I co z tego.
Będziemy siedzieć w krzakach do emerytury.
— Jegor ujął jej twarz w dłonie, próbując w ciemności dostrzec oczy.
— Kocham cię.
Od pierwszej klasy.
Pamiętasz, jak nosiłem ci tornister, a chłopaki się nabijali.
Nic się nie zmieniło.
Tylko teraz nie tornister trzeba nosić, a naszego syna.
Zdecyduj się, Aniu.
Inaczej twoja babcia naprawdę mnie przyłapie i wtedy dopiero nie obmyjemy się ze wstydu.
Teraz wyjedziemy po dobroci, a potem będzie trzeba przy krzykach i awanturach.
— Jeszcze trochę.
— poprosiła Anna, przyciskając się do jego piersi i słuchając, jak mocno i szybko bije mu serce.
— Do jesieni.
Wykopiemy ziemniaki, pomogę mamie, i wyjedziemy.
Daję słowo.
— Jesienią pokój będzie gotowy.
Na pewno.
Tak ustalmy.
— zgodził się Jegor.
Przed odejściem wsunął jej do kieszeni szlafroka kilka banknotów zwiniętych w rulonik.
— Kupcie coś.
Dla ciebie i dla Motii.
Anna wróciła do pokoju, kiedy niebo na wschodzie zaczęło jaśnieć.
Przeszła przez przedogródek, starając się stawiać stopy ślad w ślad, żeby nie złamać nawet źdźbła trawy.
Rano przyszła Agafia, wszystko obejrzała i odeszła, niezadowolona, mrucząc pod nosem.
Tym razem było czysto.
Ale Anna wiedziała, że tak długo nie da się żyć.
Tajemnica dusiła.
Czuła się jak złodziejka we własnym domu.
Jedynym, co ją grzało, była decyzja o wyjeździe jesienią.
Nosiła ją w sobie jak drugie dziecko.
Tydzień minął w pracy.
W sobotę Anna położyła się wcześnie.
Motia zasnął od razu, zmęczony zabawą nową metalową ciężarówką.
W domu było cicho.
Wiera poszła do sąsiadki, Agafia, po otrzymaniu odprawy, siedziała u siebie.
Anna leżała z otwartymi oczami i nasłuchiwała.
W okno cicho zastukano — raz, drugi.
Serce podskoczyło.
Przyszedł Jegor.
Wymknęła się przez okno lekko jak cień.
W przedogródku było duszno, pachniało liśćmi nagrzanymi w dzień i przekwitającym bzem.
Jegor stał tuż przy ścianie.
Objął ją i pocałował długim, łapczywym pocałunkiem.
— Chodźmy.
— szepnęła, wciągając go głębiej w przedogródek, pod osłonę krzewów.
— Tu ciemniej, z ulicy nie widać.
Stali objęci, nie mogąc się od siebie oderwać, zapominając o całym świecie.
Trawa pod nogami uginała się, krzaki rozsuwały, ale było im wszystko jedno.
Nagle powietrze przeciął ostry, świszczący dźwięk.
Cios spadł Jegorowi na plecy.
Miotła, stara i strzępiasta, smagnęła znów, celując w głowę.
— A mówiłam.
Mówiłam, że tu się kręcą różni.
— głos Agafii dźwięczał od „sprawiedliwego” gniewu.
— Ja cię teraz, wstydniku.
Anna krzyknęła i zasłoniła Jegora.
Ale on delikatnie, choć stanowczo odsunął ją na bok i odwrócił się do rozwścieczonej staruchy.
Miotła spadła mu na ramię po raz trzeci.
— Wystarczy, Agafio Pietrowną.
— powiedział głucho, chwytając miotłę i odsuwając ją.
— Przyjdę przez drzwi.
Jeśli wpuścicie.
Z zaskoczenia Agafia oniemiała.
Podniosła głowę i wpatrzyła się w twarz chłopaka.
Światło z okna Anny padało na niego, oświetlając ostre rysy i jasny czub.
Babcia cofnęła się.
— Jegorek… syn Stepana.
— wyszeptała, a w jej głosie zamiast gniewu pojawił się strach.
— To ty.
Zwariowaliście.
Precz mi z oczu.
W tej chwili na ganek wybiegła Wiera, obudzona krzykami.
Za nią kręcił się, skomląc, pies Kiryka, który, co ciekawe, na Jegora nie szczekał, tylko winowato merdał ogonem — chłopak zawsze potajemnie przynosił mu kości.
— Co tu się dzieje.
— Wiera zastygła, widząc obraz: Anna przyciśnięta do ściany, a naprzeciw — Jegor i matka z miotłą.
— A to się dzieje.
— krzyknęła Agafia, wskazując palcem.
— Oto twój kochanek.
Klawdziny pomiot.
To on po nocach do nas łazi.
To on nam piwonie depcze.
— To prawda.
— Wiera podeszła bliżej, wpatrując się w córkę.
W jej głosie brzmiało takie zmęczenie i ból, że Anna nie wytrzymała.
— To prawda.
— powiedziała cicho Anna.
— To on.
To jego syn.
Motia.
Kochamy się.
Od siódmej klasy.
Nad przedogródkiem zawisła cisza, gęsta jak smoła.
Słychać było, jak w oddali szczeka inny pies i jak mysz szeleści w trawie.
— Kochacie…
— powtórzyła Wiera jak echo.
— Czyli przez cały ten czas…
Spałaś z synem naszych wrogów.
Gdy ja harowałam, gdy my z twoim ojcem o tę ziemię…
— urwała.
— A on.
Wiedział.
— Wiera gwałtownie odwróciła się do Jegora.
— Wiedziałeś, że twoja matka serce mojemu mężowi urwała.
Że po tej sprawie położył się i już nie wstał.
— Wiero Nikołajewno.
— głos Jegora był twardy, ale pełen szacunku.
— Moi rodzice też nie są święci.
I ja nie odpowiadam za ich czyny.
Tak samo jak Ania nie odpowiada za wasze.
Chcemy żyć swoją rodziną.
Mam pracę.
Niedługo dostanę pokój.
Kocham waszą córkę i chcę jutro zabrać ją z synem do miasta.
Już jutro.
— Jutro.
— Agafia chwyciła się za serce.
— Jak śmiesz, szczeniaku.
My ją wychowaliśmy, a ty…
— A wy ją prawie zgnębiliście.
— nie wytrzymał Jegor.
— Swoimi docinkami i tym „dzięki, że bez męża urodziłaś”.
Myślicie, że ona nie płakała nocami.
Ja wszystko wiem.
— Milcz.
— krzyknęła Wiera, ale w jej głosie nie było już siły.
Patrzyła na córkę.
— Aniu… to prawda.
Wyjedziesz.
Z nim.
Zostawisz nas.
— Nie zostawiam, mamo.
— Anna podeszła do matki i ujęła jej dłonie.
Dłonie Wiery były szorstkie, w odciskach, pachniały ziemią i cebulą.
— Chcę, żeby Motia miał ojca.
Żeby nie rósł jak ja… bez ojcowskiej czułości.
Ty i babcia nauczyłyście mnie wszystkiego.
Dziękuję wam.
Ale teraz mój dom jest tam, gdzie Jegor.
Wiera długo milczała.
Potem spojrzała na Jegora.
Po raz pierwszy od wielu lat patrzyła na niego nie jak na wrogiego potomka, tylko jak na mężczyznę.
Wysoki, barczysty, spojrzenie proste, ręce silne.
Obrońca.
Nie to, co wielu miejscowych pijaków.
— Jutro, mówisz.
— zapytała chrapliwie.
— Tak.
Rano na autobus.
Rzeczy już spakowane.
— powiedział Jegor.
— Spakowane.
— zdumiała się Agafia.
— To ty, Anka, za moimi plecami… umówiliście się.
— Dość, mamo.
— ucięła Wiera.
— Idź do domu.
Jutro się dogadamy.
Rano mądrzejsze od wieczora.
Agafia chciała zaprotestować, ale, spotykając twardy wzrok córki, махnęła ręką i, wciąż mrucząc przekleństwa, zniknęła w ciemności.
— Jegor, idź.
— powiedziała Wiera.
— Jutro o dziewiątej.
Przyjdź.
Zabierz ich.
Jeśli oszukasz…
— Nie oszukam.
— odpowiedział krótko, pocałował Annę w czoło i rozpłynął się w nocy.
Wiera i Anna siedziały na ganku do świtu.
Mało mówiły.
Wiera paliła, choć rzuciła jakieś pięć lat wcześniej.
Anna milczała, przytulona do matczynego ramienia.
Niedzielny poranek był jasny, ale nerwowy.
Agafia, która nie spała całą noc, przyszła bladym świtem.
Próbowała zawstydzać, ale Wiera tak na nią sykła, że starucha ucichła i zajęła się Motią — ubrała go w najlepszą koszulkę i przeczesała kosmyki.
Anna spakowała walizkę.
Rzeczy było niewiele.
Matczyną i babciną chustkę położyła na dnie — na pamiątkę.
Dokładnie o dziewiątej furtka zaskrzypiała.
Wszedł Jegor.
Odświętny: w czystych dżinsach, białej koszuli, z bukietem polnych rumianków dla Anny i wielkim pluszowym zającem dla Motii.
Motia najpierw się przestraszył i schował za spódnicą Anny, ale potem, zobaczywszy zająca, zaufał i podszedł do ojca.
— No to jedziemy.
— zapytał Jegor, biorąc syna na ręce.
Wiera stała na ganku, zaciskając usta w cienką linię.
Agafia pociągała nosem w fartuch.
Przy furtce czekała na nich niespodzianka.
Stali rodzice Jegora — Kławdia i Stepan.
Kławdia, tęga kobieta o ciężkim spojrzeniu, i Stepan, zgarbiony, milczący chłop.
Przyszli, ale trzymali się na uboczu, przy poboczu drogi.
Kławdia spojrzała na Annę tak, jakby była lepkim błotem.
— Synu, przyszliśmy cię odprowadzić.
— powiedział ponuro Stepan.
— Ty… to… jeśli co, pomożemy.
— Dzięki, tato.
Wiera i Kławdia spotkały się wzrokiem.
Powietrze między nimi zdawało się iskrzyć.
Agafia przeżegnała się i zaczęła szeptać modlitwę.
I wtedy stało się coś, co zmieniło wszystko.
Motia, siedząc na rękach Jegora, nagle wyciągnął rączki do Kławdi i dźwięcznie powiedział:
— Babcia.
Babcia.
To było jego nowe słowo.
Nauczył się go dopiero wczoraj i teraz używał wobec wszystkich kobiet.
Ale tym razem trafiło w sam środek.
Kławdia drgnęła, twarz jej zadrżała, surowość ustąpiła zagubieniu.
Zrobiła krok do przodu.
— Daj no.
— poprosiła Jegora.
— Na minutkę tylko.
Jegor podał syna.
Kławdia przycisnęła malca do piersi i po policzku popłynęła jej łza.
Podniosła oczy na Wierę.
— Wiero… Nikołajewno…
— głos jej się załamał.
— Zakopiemy… topór wojny.
O co był ten cały spór.
O ogródek, który i tak leży odłogiem.
A my… mamy wspólnego wnuka.
Wiera milczała.
Potem powoli, jakby z wysiłkiem, skinęła głową.
Nie uśmiechnęła się, nie rzuciła się do uścisków.
Ale to był znak rozejmu.
— Do autobusu, proszę.
— odezwał się kierowca, niecierpliwie trąbiąc.
Jegor wziął Motię, Anna ucałowała matkę i babcię.
Wsiedli do autobusu i ten, zadrżałszy, potoczył się po pylistej drodze.
Przez okno było widać, jak dwie kobiety — Wiera i Kławdia — stoją obok siebie, patrzą za nimi i nawet o czymś rozmawiają.
Minął miesiąc.
Potem drugi.
Jegor dostał obiecany pokój w rodzinnym hotelu pracowniczym.
Mały, zaledwie dwanaście metrów, ale własny.
Anna zatrudniła się jako sprzątaczka na tej samej budowie, żeby nie siedzieć mężowi na karku.
Motia chodził do żłobka.
A we wsi wydarzył się cud.
Wojna trwająca ponad dziesięć lat zakończyła się.
Jakby sama z siebie.
Agafia, spotkawszy Kławdię pod sklepem, nie odwróciła się, tylko zapytała, ile teraz kosztuje twaróg na targu.
Kławdia odpowiedziała.
Rozmowa zeszła na wnuka.
Okazało się, że obie szaleńczo tęsknią.
Miesiąc później rodzice Anny i Jegora, po naradzie, postanowili: przeklęty kawałek ziemi, od którego wszystko się zaczęło, oczyścić z chwastów i postawić na nim mały, ale solidny dom.
Dla młodych.
Żeby było dokąd przyjechać latem z wnukiem i żeby było swoje gniazdo na wsi.
— Nam niepotrzebny dom na wsi.
— zdziwiła się Anna, gdy zadzwoniła matka.
— Mamy tu pracę, hostel.
— Nie odmawiajcie.
— powiedziała Wiera.
— To prezent dla was.
Niech stoi.
Różnie bywa.
Życie jest długie.
I poza tym…
— zamilkła na chwilę.
— Nam z babcią będzie spokojniej.
Będzie gdzie na was czekać.
Jegor, usłyszawszy tę wiadomość, tylko pokręcił głową.
— Cuda.
Całe życie się wrogościli, a jak pojawił się wspólny wnuk, od razu pokój.
I jeszcze dom postanowili zbudować.
— To nie wnuk, Jegor.
— uśmiechnęła się Anna, patrząc, jak Motia jeździ po podłodze swoją metalową ciężarówką.
— To miłość.
Ona jest silniejsza niż każda wrogość.
Epilog.
Pięć lat później.
Anna stała przy oknie nowej kuchni w nowym domu.
W tym samym, zbudowanym wspólnym wysiłkiem.
Pachniało świeżą farbą, drewnem i ciastami.
Na podwórzu biegał Motia i mała Katiusza, ich córka, urodzona już w mieście.
Agafia, całkiem już sędziwa, siedziała na ławce i czujnie pilnowała wnuków, ale bez dawnej zrzędliwości.
Wiera i Kławdia pieliły grządki obok i cicho ze sobą rozmawiały.
Jegor podszedł od tyłu i objął żonę za ramiona.
— O czym myślisz.
— O babci.
— uśmiechnęła się Anna.
— Pamiętasz, jak krzyczała: „Kręcą się tu różni”.
A teraz ci „różni” to my sami.
I to jest nasz dom.
— Tak.
Dobrze wyszło.
— zgodził się Jegor.
— Wiesz, co jest najzabawniejsze.
— Anna odwróciła się do niego.
— Babcia miała rację.
Pod oknami naprawdę ktoś chodził.
I chodzi dalej.
Najważniejsza osoba w moim życiu.
Jegor pocałował ją w skroń.
— Chodźmy na herbatę.
Mama upiekła szarlotkę.
Anna jeszcze raz spojrzała na przedogródek, ten sam, który kiedyś był kością niezgody i miejscem tajnych spotkań.
Kwitły tam piwonie — potomkowie tych zdeptanych.
Życie toczyło się dalej.
W pokoju i zgodzie.
