Elena siedziała przy kuchennym stole, przeglądając rachunki za media i faktury.
Znowu brakowało pieniędzy.
Po raz kolejny będzie musiała pożyczyć od matki do wypłaty.
Kobieta zmęczonym ruchem przesunęła dłonią po twarzy, spojrzała na kalendarz — do końca miesiąca został jeszcze tydzień, a pieniędzy prawie nie było.
Drzwi trzasnęły, Pavel wszedł do mieszkania i rzucił kurtkę na wieszak.
Poszedł do kuchni i otworzył lodówkę.
— Znowu same jogurty? — rzucił mąż, wyjmując butelkę wody.
— Pasza, musimy porozmawiać — zaczęła Lena, odsuwając papiery na bok.
— O czym? — mąż usiadł naprzeciwko niej i sięgnął po papierosy.
— Za trzy dni trzeba zapłacić czynsz.
Brakuje nam siedmiu tysięcy rubli — powiedziała kobieta cicho, ale stanowczo.
Pavel zapalił papierosa, zaciągnął się i wypuścił dym w stronę okna.
— I co ja mam zrobić?
Wyciągnąć je z powietrza?
— Mogłeś nie kupować nowych felg do samochodu w zeszłym tygodniu — Elena skrzyżowała ręce na piersi.
— No i dotarliśmy do sedna — uśmiechnął się krzywo mąż, ale bez ciepła.
— Mój samochód stoi ci kością w gardle.
— Twój samochód pożera połowę twojej pensji każdego miesiąca! — głos Eleny się podniósł.
— Kredyt, benzyna, naprawy, części.
Żyjemy prawie o głodzie, a ty dalej pakujesz wszystko w ten samochód!
— Bez samochodu nie mogę pracować! — Pavel uderzył pięścią w stół, a Elena drgnęła.
— Nie rozumiesz?
Muszę jeździć na budowy, wozić klientów!
— Rozumiem.
Ale może należało kupić coś prostszego?
Po co ci zagraniczne auto na kredyt na pięć lat?
— Bo nie chcę jeździć zardzewiałym gratem! — mąż wstał i zaczął chodzić po kuchni.
— Jestem mężczyzną, potrzebuję porządnego samochodu!
Elena oparła się o oparcie krzesła i zamknęła oczy.
Ta rozmowa powtarzała się co miesiąc.
Te same słowa, te same krzyki.
Nic się nie zmieniało.
— A co z naszymi oszczędnościami na mieszkanie? — zapytała cicho kobieta, otwierając oczy.
— Przecież chcieliśmy odkładać.
— O jakich oszczędnościach ty mówisz?! — Pavel rozłożył ręce.
— Ledwo starcza nam na życie!
Skąd mam wziąć pieniądze na odkładanie?
— Gdyby nie ten kredyt…
— Dość!
Wystarczy! — mąż chwycił kurtkę i ruszył do drzwi.
— Mam dość słuchania w kółko tego samego!
Sama sobie poradź z czynszem, skoro jesteś taka mądra!
Drzwi trzasnęły.
Elena została sama w kuchni, patrząc na papiery porozrzucane na stole.
Łzy podeszły jej do gardła, ale kobieta się powstrzymała.
Nie miała siły płakać, a i sensu w tym też nie widziała.
Następnego ranka Pavel wyszedł do pracy, nie mówiąc ani słowa.
Nawet się nie pożegnał.
Elena zaczęła szykować się do swojej pracy — jako sprzedawczyni w sklepie odzieżowym.
Pensja była niewielka, ale stała.
Chociaż jaka to była stabilność, skoro co miesiąc trzeba było wybierać między jedzeniem a rachunkami.
Przez cały dzień kobieta myślała o tym, jak długo jeszcze to potrwa.
Od trzech lat wynajmowali tę kawalerkę na obrzeżach miasta.
Od trzech lat płacili właścicielce trzynaście tysięcy rubli miesięcznie.
Sto pięćdziesiąt sześć tysięcy rubli rocznie.
Przez trzy lata ponad czterysta sześćdziesiąt tysięcy rubli po prostu poszło w nic.
A przecież mogli odkładać na wkład własny do kredytu hipotecznego.
Wieczorem Pavel wrócił późno, od razu rzucił się na kanapę i włączył telewizor.
Elena w milczeniu przygotowywała kolację.
Nakryła do stołu i zawołała męża.
— Nie chcę — burknął, nie odrywając wzroku od ekranu.
— Pasza, spróbujmy przynajmniej normalnie porozmawiać — spróbowała Elena, siadając obok niego.
— O czym tu gadać?
I tak znowu zaczniesz o samochodzie.
— Nie o samochodzie.
O nas.
Przecież kiedyś marzyliśmy o własnym mieszkaniu.
— Marzyliśmy — mąż przełączył kanał.
— I co z tego?
Przy naszych pensjach trzeba będzie oszczędzać z piętnaście lat.
O ile w ogóle się uda.
— Może spróbujemy jakoś inaczej? — kobieta wzięła męża za rękę.
— Poszukamy tańszego mieszkania, będziemy oszczędzać, zaczniemy odkładać choć po trochu?
Pavel spojrzał na żonę i uśmiechnął się z przekąsem.
— Żyjesz w jakichś fantazjach, Lena.
Spójrz na rzeczywistość.
Nie mamy pieniędzy.
Nie ma ich i nie będzie.
Pogódź się z tym.
Elena cofnęła rękę i wstała.
— Czyli nawet nie będziesz próbował?
— Próbował czego?
Wypruwać sobie żyły dla mrzonki? — mąż podniósł głos.
— I tak już pracuję jak przeklęty!
A ty co robisz?
Stoisz cały dzień w sklepie i sprzedajesz szmaty!
— To się nazywa praca, Pavel.
Zarabiam pieniądze dla rodziny.
— Grosze zarabiasz! — mąż zerwał się z kanapy.
— Gdybyś umiała dobrze planować budżet, mielibyśmy wszystko!
Elena poczuła, jak wszystko w środku się ściska.
Trudno było jej oddychać.
— Planować budżet?
Naprawdę? — kobieta zrobiła krok w stronę męża.
— Nasza pensja ledwo starcza na czynsz i jedzenie!
Co ja mam planować?!
— Nauczyłabyś się oszczędzać!
Nie kupowałabyś takich bzdur!
— Jakich bzdur?! — Elena prawie krzyczała.
— Ostatni raz kupiłam sobie coś pół roku temu!
A ty co tydzień bierzesz coś do samochodu!
— Znowu to samo! — Pavel chwycił kluczyki do samochodu ze stołu i odwrócił się do drzwi.
— Mam dość!
Pogadaj sobie ze ścianami!
Drzwi trzasnęły.
Elena opadła na kanapę i objęła głowę rękami.
Jak bardzo miała już tego wszystkiego dość.
Te niekończące się kłótnie, życie od wypłaty do wypłaty, to poczucie, że nic nigdy się nie zmieni.
Minęły dwa tygodnie.
Napięcie w domu nie opadało.
Pavel i Elena prawie ze sobą nie rozmawiali.
Wymieniali pojedyncze słowa, tylko wtedy, gdy było to konieczne.
Kobieta rozumiała, że ich małżeństwo pęka w szwach.
I nawet nie chodziło o pieniądze.
Chodziło o to, że oduczyli się słuchać siebie nawzajem.
W piątkowy wieczór, kiedy Elena wróciła z pracy, na telefonie miała nieodebrane połączenie z nieznanego numeru.
Oddzwoniła.
— Elena Siergiejewna? — odezwał się w słuchawce kobiecy głos.
— Tak, to ja.
— Kancelaria notarialna.
Musi pani przyjechać w sprawie formalności związanych ze spadkiem.
Elena usiadła na kanapie, ściskając telefon.
— Jaki spadek?
Chyba się państwo pomylili?
— Nie, wszystko się zgadza.
Pani ciotka, Walentina Pietrowna Kozłowa, zostawiła pani w spadku mieszkanie.
Jednopokojowe, w centrum miasta.
Proszę przyjechać jutro na dziesiątą rano.
Kobieta rozłączyła się i zapatrzyła w ścianę.
Ciocia Walia.
Kuzynka jej matki.
Starsza kobieta mieszkała sama i nie miała dzieci.
Ostatni raz widziały się jakieś pięć lat temu, na jakimś pogrzebie.
I teraz…
— Co się z tobą dzieje? — Pavel wszedł do pokoju i spojrzał na bladą twarz żony.
— Mnie… mnie zostawili mieszkanie.
W spadku — wydusiła Elena.
— Co?! — mąż opadł obok niej na kanapę.
— Kto?
— Ciocia Walia.
Jednopokojowe mieszkanie, w centrum.
Pavel złapał żonę za ramiona i obrócił ją twarzą do siebie.
— Mówisz poważnie?!
To nie żart?!
— Dzwonił notariusz.
Jutro pojadę załatwić dokumenty.
Mąż zerwał się na nogi, przeszedł się po pokoju, a potem objął Elenę i mocno przytulił do siebie.
— Lena, rozumiesz, co to znaczy?
Własne mieszkanie!
Nie musimy już płacić czynszu!
Możemy się przeprowadzić!
Kobieta skinęła głową, nie wiedząc, co powiedzieć.
W środku buzowały w niej sprzeczne uczucia.
Radość z tego niespodziewanego daru losu i dziwny niepokój, którego jeszcze nie potrafiła wyjaśnić.
Następnego dnia pojechali razem do notariusza.
Załatwili dokumenty i dostali klucze.
Mieszkanie znajdowało się w starym budynku, ale w dobrej dzielnicy.
Czterdzieści dwa metry kwadratowe, odświeżone, meble zostały po ciotce.
Można było wprowadzać się choćby następnego dnia.
— Zacznijmy przeprowadzkę już w ten weekend — zaproponował Pavel, oglądając pokój.
— Po co czekać?
— Dobrze — zgodziła się Elena.
Przeprowadzka poszła szybko.
Nie mieli wielu rzeczy.
W jeden dzień przewieźli wszystko, co było potrzebne.
Właścicielka wynajmowanego mieszkania nie miała nic przeciwko — uprzedzili ją wcześniej, nie było żadnych pretensji.
Pierwszego wieczoru we własnym mieszkaniu Elena przygotowywała kolację z dziwnym uczuciem.
Nie trzeba już było bać się, że właścicielka wpadnie z kontrolą.
Nie trzeba było już płacić co miesiąc.
To był ich dom.
A raczej jej dom.
Spadek przypadł jej, nie mężowi.
Pavel siedział na kanapie i przeglądał telefon.
— Słuchaj, a może zrobimy remont? — zaproponował mąż.
— Zmienimy tapety, może odnowimy łazienkę?
— Za jakie pieniądze? — Elena wyłączyła kuchenkę i przyniosła talerze.
— Nic nie mamy.
— Stopniowo.
Teraz możemy odkładać — nie płacimy już czynszu.
Kobieta skinęła głową, ale nic nie odpowiedziała.
W środku poruszał się ten sam niepokój, który poczuła w dniu telefonu od notariusza.
Minął miesiąc.
Potem jeszcze jeden.
Elena miała nadzieję, że przeprowadzka do własnego mieszkania poprawi ich relacje.
Że Pavel stanie się spokojniejszy, łagodniejszy.
Ale nic się nie zmieniło.
Mąż nadal wracał do domu w złym nastroju i wyżywał się na żonie z byle powodu.
Brudne naczynia w zlewie, pranie nie zrobione na czas, kolacja bez mięsa — wszystko stawało się powodem do awantury.
— Cały dzień jestem na nogach, a ty nie potrafisz nawet ugotować porządnego obiadu! — krzyczał Pavel, rzucając widelcem w talerz.
— Ja też pracuję! — odgryzała się Elena.
— Myślisz, że mi jest łatwo?
— Jesteś sprzedawczynią!
Co w tym trudnego — stać za ladą?
— A ty kim jesteś?
Kierownikiem sprzedaży!
Wielka mi rzecz!
Wcześniej Elena milczała, znosiła to.
Ale teraz coś się zmieniło.
Być może własne mieszkanie dodało jej pewności siebie.
Przestała się powstrzymywać i odpowiadała mężowi tym samym tonem.
Kłótnie stały się ostrzejsze.
Pavel nie był przyzwyczajony do tego, że żona stawia opór.
To złościło go jeszcze bardziej.
— Zupełnie ci odbiło! — wrzeszczał mąż, wymachując rękami.
— Kiedyś chociaż siedziałaś cicho, a teraz jeszcze pyskować zaczynasz!
— Bo mam dość znoszenia twojego chamstwa! — Elena stała naprzeciwko niego ze skrzyżowanymi na piersi rękami.
— Myślisz, że możesz mówić do mnie, jak tylko chcesz?
— Jestem twoim mężem!
— I to daje ci prawo codziennie na mnie wrzeszczeć?!
Pavel zamilkł, zacisnął pięści, odwrócił się i poszedł do pokoju, trzaskając drzwiami.
Elena została w kuchni, nalewając sobie wody drżącymi rękami.
Pewnego wieczoru, po wyjątkowo ciężkim dniu w pracy, Pavel wrócił do domu wściekły jak diabli.
Zaczął wyżywać się na Elenie już w przedpokoju.
— Dlaczego moje buty nie są wyczyszczone?!
Przecież prosiłem cię o to wczoraj!
— Zapomniałam — odpowiedziała krótko żona, mijając go i idąc do kuchni.
— Zapomniałaś! — Pavel poszedł za nią.
— Ciebie w ogóle coś interesuje poza tobą samą?!
— Pasza, daj mi spokój.
Jestem zmęczona — Elena wyjęła z lodówki kefir i nalała go do szklanki.
— Ty jesteś zmęczona?! — mąż podszedł do niej blisko.
— A ja co, cały dzień odpoczywam?!
Pracuję, zarabiam pieniądze!
— Ja też pracuję — kobieta odwróciła się do niego i spojrzała mu w oczy.
— Oboje pracujemy, Pavel.
— Tylko to ja utrzymuję tę rodzinę! — mąż uderzył dłonią w stół.
— Beze mnie mieszkałabyś na ulicy!
Elena zamarła, ściskając szklankę w dłoni.
Krew napłynęła jej do twarzy, kości policzkowe zesztywniały.
— Co powiedziałeś?
— To, co słyszałaś! — Pavel nie przestawał.
— Kto cię żywi?
Ja!
Kto za wszystko płaci?
Ja!
Czyj dach masz nad głową?
Mój!
— Nie krzycz — powiedziała cicho Elena, stawiając szklankę na stole.
— To mieszkanie nie jest twoją zasługą, tylko moim spadkiem.
Pavel cofnął się, jakby dostał w twarz.
Jego oczy się rozszerzyły, usta się rozchyliły.
— Co?
— Dobrze słyszałeś — kobieta wyprostowała się i uniosła podbródek.
— To mieszkanie przypadło mnie.
W spadku.
Ty nie masz z nim nic wspólnego.
— Jak to nie mam nic wspólnego?! — głos męża przeszedł w pisk.
— Jestem twoim mężem!
Mieszkamy tu razem!
— Mieszkamy.
Ale mieszkanie jest moje.
Nie nasze.
Moje.
Pavel poczerwieniał ze złości.
Żyły na szyi mu nabrzmiały, ręce zacisnęły się w pięści.
— Czy ty kompletnie oszalałaś?! — ryknął mąż na całe gardło.
— Jesteś niewdzięczną babą!
Ja cię utrzymuję, ubieram, a ty mówisz mi coś takiego?!
— Ty mnie nie utrzymujesz! — Elena też przeszła na krzyk.
— Sama zarabiam!
I sama się ubieram!
— Beze mnie jesteś nikim! — Pavel chwycił ze stołu pierwszą rzecz, jaka wpadła mu w rękę — solniczkę — i cisnął nią o ścianę.
Roztrzaskała się na kawałki, a sól rozsypała się po podłodze.
Elena spojrzała na odłamki, potem na męża.
Coś w niej pękło.
— Dość.
Koniec z tym — powiedziała powoli kobieta.
— Wynoś się.
— Co?!
— Wynoś się z mojego mieszkania.
Natychmiast — Elena podeszła do drzwi i otworzyła je na oścież.
— Wynocha.
— Nie możesz mnie wyrzucić! — Pavel miotał się po kuchni.
— To bezprawie!
Jestem twoim mężem!
— Nie potrzebuję męża, który nie szanuje swojej żony.
Zabieraj swoje rzeczy i wychodź.
— Nigdzie nie pójdę! — mąż chwycił Elenę za ramiona i potrząsnął nią.
— Słyszysz?!
To mieszkanie jest też moje!
Kobieta wyrwała się i cofnęła o krok.
— Tkniesz mnie jeszcze raz — wezwę policję.
Nie żartuję, Pavel.
Wychodź.
Już.
Mąż stał jeszcze chwilę, ciężko oddychając, po czym odwrócił się i poszedł do pokoju.
Elena słyszała, jak trzaska drzwiczkami szafy, wrzuca rzeczy do torby i przeklina pod nosem.
Dwadzieścia minut później Pavel wyszedł z pełną torbą przewieszoną przez ramię.
Zatrzymał się w przedpokoju i spojrzał na żonę.
— Pożałujesz tego.
— Nie, nie pożałuję — odpowiedziała spokojnie Elena.
Drzwi trzasnęły.
Cisza okryła mieszkanie jak ciężki koc.
Kobieta osunęła się na podłogę tuż przy progu, objęła kolana rękami.
Nie płakała.
Po prostu siedziała i słuchała ciszy.
Tydzień później Pavel zadzwonił.
Jego głos był spokojny, niemal skruszony.
— Lena, spotkajmy się.
Porozmawiajmy spokojnie.
— Nie mamy o czym rozmawiać, Pasza.
— Jak to nie mamy?
Jesteśmy rodziną.
Poniosło mnie, przepraszam.
— Nie poniosło cię.
Pokazałeś swoją prawdziwą twarz — Elena siedziała na kanapie z filiżanką herbaty i patrzyła przez okno.
— Nie mów tak.
Spróbujmy jeszcze raz.
Zmienią się.
— Nie, nie zmienisz się.
I nie potrzebuję twoich obietnic.
Składam pozew o rozwód.
— Z jakiego powodu?!
Przez jedną kłótnię?!
— Bo uważasz mnie za nikogo.
Bo myślisz, że mnie utrzymujesz.
Bo nie szanujesz mnie jako człowieka.
— Lena, przecież to głupoty!
Kocham cię!
— Nie, Pasza.
Nie kochasz mnie.
Inaczej nie powiedziałbyś, że beze mnie mieszkałabym na ulicy.
— Nie to miałem na myśli…
— Właśnie to.
Dokładnie to.
Żegnaj, Pavel.
Elena rozłączyła telefon i odłożyła go dalej od siebie.
Ręce jej drżały, ale w środku była spokojna.
Decyzja została podjęta.
Nie było już odwrotu.
Pavel dzwonił jeszcze kilka razy.
Pisał wiadomości.
Elena nie odpowiadała.
Po dwóch tygodniach złożyła dokumenty rozwodowe.
Mąż nie zgodził się na ugodę — zażądał podziału majątku.
— Mieszkanie jest majątkiem nabytym w trakcie małżeństwa — oświadczył Pavel na pierwszej rozprawie.
— Mam prawo do połowy.
Elena przekazała sędziemu dokumenty z kancelarii notarialnej.
— Mieszkanie zostało otrzymane w spadku w trakcie małżeństwa.
Zgodnie z kodeksem rodzinnym spadek stanowi majątek osobisty spadkobiercy i nie podlega podziałowi.
Sędzia przejrzał dokumenty i skinął głową.
— Zgadza się.
Mienie otrzymane w spadku nie jest majątkiem wspólnym.
Pavel próbował zaprotestować, ale sędzia powstrzymał go gestem.
— Mieszkanie należy wyłącznie do Eleny Siergiejewny.
Roszczenia zostają oddalone.
Pavel siedział na swoim miejscu z zaciśniętą szczęką.
Po rozprawie próbował podejść do byłej żony, ale ta minęła go bez zatrzymywania się.
Rozwód sfinalizowano trzy miesiące później.
Elena wyszła z budynku sądu, zatrzymała się na schodach i nabrała pełną piersią powietrza.
Powietrze było chłodne, pachniało jesienią i deszczem.
Niebo było zasnute chmurami, ale kobiecie wydawało się, że świeci słońce.
Mieszkanie zostało przy niej.
W całości.
Bez żadnych roszczeń, bez żadnych długów.
Elena wróciła do domu, przygotowała sobie kolację i usiadła przy oknie z książką.
Cisza.
Nikt nie krzyczy, nikt nie trzaska drzwiami, nikt nie oskarża.
Po sześciu miesiącach kobieta zrobiła w mieszkaniu odświeżający remont.
Przykleiła nowe tapety, pomalowała ściany na jasne kolory.
Usunęła wszystko, co przypominało o Pavlu — jego stare kapcie z przedpokoju, zapomnianą maszynkę do golenia z łazienki, zdjęcie ślubne ze ściany.
Znalazła nową pracę — jako administratorka w małej klinice.
Pensja była wyższa, grafik wygodniejszy.
Zaczęła odkładać pieniądze.
Nie na coś konkretnego — po prostu tak, na wszelki wypadek.
Mama przyjeżdżała w odwiedziny i chwaliła remont.
— Brawo, córeczko.
Mieszkanie wygląda jak nowe.
— Dzięki cioci Walii — Elena nalała herbaty i postawiła na stole ciasto.
— Gdyby nie ona, jeszcze długo wynajmowałabym kąty.
— Walentina Pietrowna była dobrą osobą.
Szkoda, że tak rzadko się widywałyście — westchnęła matka.
— Dobrze, że zdążyła ci pomóc.
— Tak — kobieta skinęła głową, patrząc przez okno.
— Pomogła.
Czasami Elena myślała o Pavlu.
Ciekawe, jak sobie radzi?
Znów wynajmuje mieszkanie?
Ożenił się z kimś?
Ale te myśli szybko odchodziły.
Było jej wszystko jedno.
Tamte życie zostało za nią.
Pewnego wieczoru, kiedy kobieta wracała z pracy, spotkała byłego męża przy wejściu do budynku.
Pavel stał przy samochodzie i palił.
Gdy zobaczył Elenę, rzucił papierosa i zrobił krok w jej stronę.
— Cześć.
— Cześć — odpowiedziała sucho kobieta, wyjmując klucze.
— Co słychać?
— Dobrze.
Chciałeś czegoś?
Pavel zawahał się i potarł kark.
— Po prostu tędy przejeżdżałem.
Pomyślałem, że zobaczę, jak się masz.
— Jak widzisz, wszystko dobrze.
Na razie, Pasza — Elena skierowała się do wejścia.
— Lena, poczekaj — mąż dogonił ją.
— Może porozmawiamy?
— O czym?
— O nas.
Może za bardzo się pospieszyliśmy z rozwodem?
Kobieta odwróciła się i spojrzała mu w oczy.
— Nie, Pasza.
Nie pospieszyliśmy się.
Zrobiliśmy dobrze.
Zauważ, że w przeciwieństwie do ciebie nie próbowałam rościć sobie praw do cudzego.
Żyj, jak chcesz, odjedź stąd swoim samochodem i więcej nie pojawiaj się na moim horyzoncie.
— Ale ja się zmieniłem.
Naprawdę.
Teraz ja…
— To mnie nie obchodzi — przerwała mu Elena.
— Nie chcę wracać do tego, co było.
Przepraszam, ale nie.
Pavel postał jeszcze chwilę, potem skinął głową, odwrócił się i poszedł do samochodu.
Elena weszła do mieszkania, zamknęła drzwi na klucz.
Usiadła przy oknie i spojrzała w dół — na dole odjeżdżał znajomy samochód.
Kobieta wyjęła z lodówki jogurt.
Włączyła muzykę — cichą, spokojną.
Usiadła przy stole z laptopem.
Teraz ma własne mieszkanie, stabilną pracę, spokój.
Nikt nie krzyczy, nikt nie oskarża, nikt nie wymaga niemożliwego.
Po prostu życie.
Jej życie.
