W jednej ręce telefon, wzrok wbity w podłogę, a głos podejrzanie miękki i zawczasu przygotowany.
— Łara, musimy porozmawiać.
Wyłączyła gaz pod garnkiem z ziemniakami. W mieszkaniu pachniało smażoną cebulą, a Łarysa już czuła: zaraz zacznie się nieprzyjemna rozmowa.
Miała trzydzieści dwa lata. Cyryl — trzydzieści pięć. Za nimi osiem lat małżeństwa, syn pierwszoklasista Ilia i teściowa, która dawno uznała się za główną gospodynię w domu. Łarysa pracowała jako sprzedawczyni w sieciowym sklepie odzieżowym. Pensja była zwyczajna, bez luksusów, ale na życie starczało.
— Słucham cię, Cyrylu.
Zawahał się.
— Omówiliśmy to z mamą… I z Galą też.
Łarysa powoli podniosła wzrok.
— Z Galą? A twoja siostra co ma do tego?
— No jak to co… — w końcu spojrzał na żonę. — Zostały jej jeszcze dwa lata studiów. Stypendium jest śmieszne. Z czego ma żyć?
Łarysę problemy Gali mało obchodziły. U nich każdy grosz był wyliczony: syn dopiero poszedł do szkoły, zeszyty, mundurki, zajęcia dodatkowe.
— Przejdź do rzeczy — powiedziała spokojnie.
Cyryl ożywił się:
— Masz teraz mieszkanie cioci Klary. Jednopokojowe, blisko metra, w dobrej dzielnicy. Można je wynająć za jakieś dwadzieścia pięć tysięcy.
Mówił tak, jakby wszystko zostało już postanowione.
— Te pieniądze będziemy oddawać Gali na naukę. A sami zostaniemy tutaj. Mama pomoże z Ilią, ty spokojnie przejdziesz na pełny etat. Moim zdaniem to logiczne.
Łarysa powoli położyła łyżkę na stole. Metal głucho uderzył o blat.
— Czyli moje mieszkanie wynajmujemy, żeby utrzymywać twoją siostrę, a sami nadal mieszkamy u twojej matki?
Cyryl szczerze się zdziwił:
— No tak. A co w tym takiego? Dom jest duży. Mama, ty, ja, Ilia. Gala czasem wpadnie. Wszystko przecież jest normalnie.
— Normalnie… — bez wyrazu powtórzyła Łarysa.
W tym momencie w drzwiach pojawiła się Walentyna Stiepanowna. Mimo swojej tuszy poruszała się prawie bezszelestnie. Malinowy szlafrok, kapcie z pomponami i twarz osoby, która w myślach już zwyciężyła.
— Podsłuchiwanie jest nieładne — sucho rzekła Łarysa.
— Ja nie podsłuchuję. Ja uczestniczę — ważnie odpowiedziała teściowa i usiadła na taborecie.
Łarysa powiodła po nich wzrokiem.
— Wy tak na serio? Nie minęło jeszcze czterdzieści dni od śmierci cioci Klary. Ja wciąż nie mogę dojść do siebie. A wy już rozplanowaliście, jak rozporządzać jej mieszkaniem?
— Łzy nie przynoszą pożytku — ucięła Walentyna Stiepanowna. — Lokum powinno pracować. Twoja ciotka i tak mieszkała sama. A Galka to nasza przyszłość. Zostanie prawnikiem, będą pieniądze — wszystkim będzie dobrze.
— Ona studiuje za darmo — przypomniała Łarysa.
— Za darmo to są tylko wykłady! A życie? Ubrania? Dziewczyna musi wyglądać przyzwoicie. Nie tak jak niektóre.
Łarysa milczała. Takie złośliwości słyszała od lat.
Spojrzała na męża. Cyryl starannie dłubał łyżką w talerzu, wyławiając groszek, jakby to, co się dzieje, w ogóle go nie dotyczyło.
Dawniej Łarysa by ustąpiła. Powiedziałaby nawykowe: „No dobrze”. Przez całe osiem lat małżeństwa dostosowywała się do cudzych pragnień. Wstawała skoro świt, by przygotować śniadanie dla całej rodziny. Prasowała koszule, skarpetki, a nawet domowe t-shirty męża. Znosiła uwagi teściowej o kurzu, jedzeniu i „trudnym charakterze”.
Milczała, gdy Walentyna Stiepanowna nazywała ją „kobietą na chwilę”.
Ale nie dzisiaj.
— Nie — spokojnie powiedziała Łarysa.
W kuchni zapadła ciężka cisza.
— W jakim sensie nie? — nie zrozumiał Cyryl.
— W dosłownym. Moje mieszkanie zostanie moje. Nie zamierzam go wynajmować. W sobotę przeprowadzamy się tam z Ilią. A ty możesz mieszkać tutaj z mamą, jeśli tak ci wygodnie.
Teściowa zamarła z chlebem w ręku.
— Ty w ogóle jesteś przy zdrowych zmysłach?
— Jestem. Dziękuję za troskę.
Walentyna Stiepanowna wybuchła:
— A kim ty w ogóle jesteś? Przyszłaś tutaj z jedną reklamówką!
— Z dwiema — spokojnie poprawiła Łarysa. — W jednej były rzeczy. A w drugiej moja godność. Po prostu zbyt długo pozwalałam wam udawać, że jej nie ma.
Do kuchni wpłynęła Gala. Telefon w rękach, mina jak u głównej bohaterki serialu.
— O, a co tu się dzieje?
— Siostro — zaczął Cyryl — Łarysa…
— Wszystko słyszałam — przerwała Gala. — Łara, ty naprawdę chcesz zepsuć mi życie? Wszyscy w grupie mają nowe telefony, a ja chodzę z zeszłorocznym. Ty po prostu nie rozumiesz, jak to wygląda.
— A czy ty chociaż jeden dzień w życiu pracowałaś? — spytała Łarysa. — Spróbuj przeżyć za moją pensję, a potem porozmawiamy o chciwości.
— Fu, jaka jesteś małostkowa — skrzywiła się Gala.
— A ty zbyt przywykłaś do życia na cudzy koszt — spokojnie odpowiedziała Łarysa.
Teściowa gwałtownie wstała.
— Słuchaj no! Ilia to nasz wnuk. Jeśli go wywieziesz — sądownie wywalczymy kontakty. A o mieszkaniu jeszcze pogadamy, jak je podzielić. Dostałaś je w trakcie małżeństwa!
— W spadku — wyraźnie powiedziała Łarysa. — Spadek nie podlega podziałowi. Możecie zapytać prawnika. Chociaż… — spojrzała na Galę — przecież macie już w domu prawie specjalistę.
Gala przewróciła oczami.
— Jeszcze nie skończyłam studiów.
— Tym bardziej — uśmiechnęła się Łarysa.
Przeprowadzka odbyła się dwa dni później. Cyryl nie pomógł. Stał w przedpokoju i patrzył, jak żona pakuje rzeczy syna.
— Popełniasz błąd. Zaraz sama wrócisz. Samotnej kobiecie z dzieckiem będzie ciężko.
— Samotna matka to nie wyrok — spokojnie odparła Łarysa. — Za to życie bez szacunku jest naprawdę ciężkie.
Odjechali taksówką. Ilia siedział z pluszowym szopem na kolanach i cicho pytał:
— Mamo, czy babcia Wala nie będzie już krzyczeć?
— Nie, kochanie. Teraz już nikt nie będzie.
Mieszkanie cioci Klary przywitało ich zapachem starych książek, suszonych ziół i ciszą. Po paru tygodniach Łarysa zapisała syna do szkoły w pobliżu i powoli zaczęła się urządzać.
Nie płakała długo. Potem umyła podłogi, zmieniła firanki, rozpakowała rzeczy i nagle zrozumiała, że po raz pierwszy od wielu lat czuje się wolna.
Minął miesiąc. Łarysa naprawiła kran, wymieniła zamki i w końcu kupiła Ilii ten wielki zestaw klocków, który Cyryl wciąż obiecywał, ale nigdy nie kupił.
Nikt już nie żądał raportu z zakupów. Nikt nie syczał z powodu niedosolonej zupy.
A pewnego wieczoru zadzwonił domofon.
Wyjrzała przez wizjer i mimowolnie się uśmiechnęła — na klatce stał Cyryl. W rękach tanie goździki w celofanie i sportowa torba na ramieniu.
Łarysa otworzyła drzwi, ale zostawiła łańcuch.
— Słucham.
— Łara, otwórz normalnie. Chcę porozmawiać.
— Mów tak.
Zawahał się.
— Mama już mnie wykańcza. Gala mieszka teraz w domu ze swoim chłopakiem. On siedzi w łazience po godzinie, żre jedzenie, nic nie kupuje. Oddaję połowę pensji, a i tak jestem winny. Łar, wszystko zrozumiałem. Pomyliłem się.
— Pomyliłeś się? — zapytała Łarysa. — Czy po prostu zrobiło ci się niewygodnie?
— No co ty zaczynasz? Przyszedłem do ciebie! Spróbujmy jeszcze raz. Twoje mieszkanie, moja pensja… Będę pomagał.
— A syna mamy?
— Oczywiście, że mamy! Przecież to dla niego i…
— Alimenty płaciłeś? Nie. O szkołę pytałeś? Nie. — Łarysa ciężko westchnęła. — Cyrylu, zbyt długo cię słuchałam. Teraz ty posłuchaj mnie.
Spojrzała mu prosto w oczy.
— Moje mieszkanie to nie koło ratunkowe dla waszej rodziny. A ja nie jestem darmową pomocą domową. Wcześniej wygodnie ci było mieszkać u mamy — i tam zostałeś. A do mnie przyszedłeś tylko dlatego, że tam zrobiło się ciasno i niekomfortowo. Ale teraz mam inne życie.
— Niszczysz rodzinę! — wykrzyknął.
— Nie. Po prostu przestałam ciągnąć ją sama.
Cyryl próbował wsunąć rękę w drzwi, ale Łarysa spokojnie domknęła je mocniej.
— W niedzielę zobaczysz syna w parku. I bez tych kwiatów. Lepiej przynieś mu słodycze i potwierdzenie przelewu alimentów.
— Jeszcze pożałujesz!
— Już nie.
— I jak zamierzasz żyć z jednej pensji?
— Spokojnie. I bez wiecznego niezadowolenia za plecami.
Drzwi się zamknęły. Zamek szczęknął.
Cyryl postał jeszcze chwilę na klatce, a potem usłyszał głos syna z mieszkania:
— Mamo, czy tata będzie teraz z nami mieszkał?
— Nie, słoneczko. On poszedł sobie, a my zostaliśmy w domu.
— A kwiaty wstawimy do wazonu?
— Wstawimy. Niech one chociaż mają szansę przeżyć.
Za oknem cicho sypał pierwszy śnieg. Łarysa włączyła czajnik, wyjęła czekoladę kupioną specjalnie dla siebie i po raz pierwszy od dłuższego czasu poczuła prawdziwy spokój.
Następnego ranka ustawiła nowe zdjęcie w profilu: filiżanka kawy na parapecie, śnieg za oknem i krótki podpis:
„Gospodyni”.
I tym razem była to szczera prawda.
