— Gena, nawet nie próbuj mi mówić, że nic o tym nie wiedziałeś!
Nina stała pośrodku salonu, ściskając w dłoniach jakieś papiery.
Jej twarz płonęła, a oczy błyszczały od gniewu i niewypłakanych łez.
Nawet nie od razu zauważyła, że mąż wszedł do mieszkania: była zbyt pochłonięta tym, co właśnie odkryła w szufladzie starej komody.
— Ani słowa odpowiedzi?
— jej głos przeszedł w wysoki ton.
— Dokumenty dotyczące przepisania mieszkania!
Na nazwisko twojej matki!
Jest tu nawet wstępna pieczęć notariusza!
Gena znieruchomiał w drzwiach, z torbą z zakupami wciąż przewieszoną przez ramię.
Spojrzał na żonę, potem na papiery w jej rękach, i coś zadrżało na jego twarzy.
To nie była wina, nie — raczej zagubienie człowieka, którego przyłapano za wcześnie na gorącym uczynku.
— Nina, poczekaj… to nie jest to, co myślisz.
— Nie to, co myślę?
— podeszła bliżej, podsuwając mu kartki niemal pod sam nos.
— Tu jest czarno na białym napisane: umowa darowizny!
Moje mieszkanie, które dostałam po babci Vassie, nagle ma przejść na Susannę Iwanownę!
Ty w ogóle rozumiesz, co to znaczy?
Gena postawił torbę na podłodze i przeciągnął dłonią po twarzy.
W tej chwili wyglądał starzej niż na swoje trzydzieści osiem lat — na zmęczonego, wyczerpanego, osaczonego.
— Mama po prostu chciała się zabezpieczyć, — zaczął cicho.
— Ma problemy ze swoim mieszkaniem, sąsiedzi je zalali, nie da się zrobić remontu… Myślała, żeby tymczasowo się tu zameldować, załatwić dokumenty…
— Tymczasowe zameldowanie to jedno, a darowizna to zupełnie co innego!
— Nina poczuła, jak wszystko się w niej gotuje.
— Twoja matka chce mi odebrać jedyną rzecz, jaką mam!
To, co zostawiła mi babcia!
Odwróciła się do okna, próbując opanować emocje.
Za szybą robiło się ciemno — zimowy wieczór zapadał szybko, latarnie już płonęły wzdłuż ulicy.
Nina przypomniała sobie babcię Vassę, jej ciepłe dłonie, zapach szarlotki w kuchni tamtego starego mieszkania.
Vassa zmarła trzy lata wcześniej, zostawiając Ninie to dwupokojowe mieszkanie w centrum.
Wtedy było to wybawienie — ona i Gena wynajmowali mieszkanie, pieniędzy wiecznie brakowało.
A tu nagle — własne.
Prawdziwe, z dokumentami, z historią.
— Twoja matka nigdy mnie nie lubiła, — powiedziała Nina, nie odwracając się.
— Od pierwszego dnia.
Pamiętasz, jak przywitała mnie na waszej rodzinnej kolacji?
Zmierzwiła mnie wzrokiem od stóp do głów i powiedziała: „No cóż, Genoczka, jak się nie ma, co się lubi, to się lubi, co się ma”.
Wtedy nic nie odpowiedziałam, myślałam, że z czasem się dotrzemy i może nawet polubimy.
— Mama taka już jest… ostra, ale nie jest zła, — Gena próbował ją usprawiedliwić, ale słowa brzmiały nieprzekonująco nawet dla niego samego.
Nina odwróciła się.
W jej oczach tańczyły iskry gniewu.
— Nie jest zła?
Przez trzy lata podkopywała nasze małżeństwo!
Raz sugerowała, że jestem złą gospodynią, innym razem mówiła, że nie mamy dzieci, bo najwyraźniej jestem „wadliwa”.
A teraz to!
— znowu potrząsnęła papierami.
Gena zrobił krok w jej stronę, wyciągając ręce w pojednawczym geście:
— Nina, naprawdę, nie myślałem, że to zajdzie tak daleko.
Mama powiedziała, że tylko poradzi się prawnika, dowie się, jak załatwić tymczasowe zameldowanie…
— I ty jej uwierzyłeś?
— w głosie Niny zabrzmiało coś na kształt gorzkiego śmiechu.
— Susanna Iwanowna nigdy niczego nie robi bez powodu.
Zawsze działa według planu.
A ten plan, najwyraźniej, zakłada moje całkowite usunięcie stąd.
Na korytarzu rozległ się dźwięk otwieranych drzwi.
Oboje zamarli.
W progu pojawiła się we własnej osobie Susanna Iwanowna — wysoka, o wyrazistych rysach twarzy, w ciemnym płaszczu i czapce, spod której wymykały się siwe włosy.
Za nią dreptał wujek Witia, brat Geny, niski mężczyzna z wiecznie winnym wyrazem twarzy.
— Och, widzę, że sekret wyszedł na jaw, — powiedziała teściowa, nawet nie racząc się przywitać.
Zdjęła czapkę, powiesiła płaszcz na wieszaku, jakby była we własnym domu.
— Cóż, Nino, prędzej czy później i tak wszystko by się wyjaśniło.
— Jak pani śmiała!
— Nina zrobiła krok naprzód.
— Jak pani śmiała grzebać w moich rzeczach, załatwiać papiery bez mojej wiedzy!
Susanna Iwanowna obrzuciła ją lodowatym spojrzeniem:
— Kochanie moje, to jest mieszkanie mojego syna.
On jest tu zameldowany, on tu mieszka.
A ja, jako jego matka, mam pełne prawo troszczyć się o jego przyszłość.
— To jest moje mieszkanie!
— głos Niny zadźwięczał jak metal.
— Moje, po mojej babci!
Pani syn jest tu zameldowany, bo to ja go zameldowałam, kiedy się pobraliśmy!
— Szczegół, — machnęła ręką Susanna Iwanowna.
— Jesteście z Geną małżeństwem, więc to wspólnie nabyty majątek.
A ja dbam o to, żeby w razie czego wszystko zostało w rodzinie.
— W razie czego?!
— Nina poczuła, jak robi jej się zimno w środku.
— Czy pani już planuje nasz rozwód?
Wujek Witia chrząknął, przestępując z nogi na nogę:
— Susanna, może nie trzeba tak… Przecież oni się kochają…
— Milcz, Wiktorze, — przerwała mu teściowa.
— Nikt cię nie pytał.
Nina odwróciła się do męża:
— Słyszysz, co mówi twoja matka?
Masz zamiar powiedzieć coś w mojej obronie czy nie?
Gena stał z opuszczoną głową.
Milczenie trwało boleśnie długo.
W końcu podniósł wzrok:
— Mamo, naprawdę przesadziłaś.
Najpierw trzeba było porozmawiać ze mną, a dopiero potem z Niną…
— Ze mną?
— podchwyciła Nina.
— Czyli i tak byście o tym rozmawiali?
Za moimi plecami?
Po prostu w wygodniejszym dla was momencie?
— Nina, nie unoś się, — głos Susanny Iwanowny był spokojny i zimny jak lód.
— Jesteś młoda, głupia.
Nie rozumiesz, jak działa życie.
Mieszkania trzeba odpowiednio przepisywać, żeby potem nie było problemów z podatkami, ze spadkiem…
— Zabieraj swoje łachmany razem ze swoją mamusią i wynoście się stąd!
— krzyknęła Nina, odwracając się do męża.
— Nikt nie ma prawa rządzić w moim mieszkaniu!
Słyszysz?
Nikt!
Zapadła cisza.
Nawet Susanna Iwanowna na chwilę straciła mowę.
Wujek Witia patrzył z poczuciem winy w podłogę.
Gena zbladł.
— Ty… Ty mówisz poważnie?
— wymamrotał.
— Jak najbardziej, — Nina czuła, jak drżą jej ręce, ale głos miała twardy.
— Nie pozwolę tobie i twojej matce doprowadzić tej afery do końca.
Już jutro jadę do prawnika, chcę się dowiedzieć, co to za papiery i jak je unieważnić.
Susanna Iwanowna prychnęła pogardliwie:
— Prawnik ci nie pomoże, dziecinko.
Jest już podpis Geny.
On zgadza się na przepisanie.
Nina powoli odwróciła się do męża.
W tej chwili zobaczyła go zupełnie inaczej — nie tego Genę, w którym zakochała się pięć lat wcześniej, nie tego wesołego, lekkiego chłopaka, który zabierał ją do kina i dawał jej kwiaty.
Przed nią stał mężczyzna, który ją zdradził.
Który podpisał dokumenty, nie mówiąc ani słowa.
— To prawda?
— zapytała cicho.
Gena skinął głową, nie podnosząc wzroku.
Nina opadła na kanapę.
Nogi same się pod nią ugięły — jakby organizm odmawiał uwierzenia w to, co się dzieje.
Papiery wyślizgnęły się z jej rąk i rozsypały wachlarzem po podłodze.
Patrzyła na nie, ale ich nie widziała, myśli kłębiły się chaotycznie.
— Kiedy?
— wydusiła.
— Kiedy to podpisałeś?
Gena przestąpił z nogi na nogę, wsunął ręce do kieszeni dżinsów.
— Dwa tygodnie temu.
Mama powiedziała, że to tylko formalność, że to potrzebne do jej zameldowania…
— Formalność, — powtórzyła Nina, a w jej głosie zabrzmiała drwina.
Susanna Iwanowna weszła do pokoju, usiadła w fotelu, zakładając nogę na nogę.
Zachowywała się jak gospodyni, która przyszła rozprawić się z nieudolną służącą.
— Nino, jesteś przecież mądrą dziewczyną, — zaczęła protekcjonalnym tonem.
— Porozmawiajmy jak dorośli.
Naprawdę mam problemy z mieszkaniem.
Sąsiedzi z góry zrobili potop, moja kawalerka przy Partizanskiej zamieniła się w bagno.
Ubezpieczyciel odmówił wypłaty, powiedzieli, że to zużycie instalacji.
Mam sześćdziesiąt dwa lata, skąd mam wziąć pieniądze na generalny remont?
— I dlatego postanowiła mi pani zabrać mieszkanie?
— Nina podniosła głowę.
— Nie zabrać, tylko mądrze przepisać, — poprawiła ją teściowa.
— Mieszkanie zostanie w rodzinie.
Ty nigdzie się nie wybierasz, dalej będziesz tu mieszkać.
Po prostu właścicielką będę ja.
— A potem wyrzuci mnie pani stąd przy pierwszej dogodnej okazji, — dokończyła za nią Nina.
— Co za paranoja, — westchnęła Susanna Iwanowna.
— Wiktorze, słyszysz?
Oto współczesna młodzież.
Ani zaufania, ani szacunku dla starszych.
Wujek Witia niezgrabnie skinął głową, wyraźnie czując się nieswojo.
Wyciągnął z kieszeni paczkę papierosów, obrócił ją w dłoniach i schował z powrotem.
— Susanna, może naprawdę warto wszystko spokojnie omówić?
— odważył się powiedzieć.
— Niech młodzi sami zdecydują…
— Milcz, kiedy dorośli rozmawiają, — ucięła teściowa.
Nina wstała z kanapy.
W środku coś w niej pękło ostatecznie — nie z trzaskiem, ale cicho, prawie niezauważalnie.
Jakby zerwała się ostatnia nitka, która jeszcze łączyła ją z tą rodziną.
— Wynoście się z mojego domu, — powiedziała równo.
— Natychmiast.
— Jak śmiesz tak rozmawiać z moją matką!
— po raz pierwszy przez całą rozmowę Gena podniósł głos.
— Czy ty w ogóle rozumiesz, że…
— Że co?!
— Nina zrobiła krok ku niemu.
— Że mam siedzieć cicho i pokornie czekać, aż mnie ograbicie?
Aż twoja mamusia zabierze wszystko, co mam?
— Nikt cię nie ograbia!
— Gena też wybuchł.
— Zawsze wszystko wyolbrzymiasz!
Zawsze robisz histerie o nic!
— O nic?
— głos Niny się załamał.
— Podpisałeś papiery za moimi plecami!
Chciałeś oddać moje mieszkanie swojej matce!
I to jest nic?
Na korytarzu znowu trzasnęły drzwi.
Pojawiła się ciotka Lilia, młodsza siostra Susanny Iwanowny, pulchna kobieta około pięćdziesiątki z trwałą ondulacją i jaskrawo pomalowanymi ustami.
— O, wszyscy już są!
— wniosła do mieszkania chłód i zapach tanich perfum.
— To ja akurat w samą porę, co?
— Lilio, siadaj, — skinęła głową Susanna Iwanowna.
— Nasza synowa się tu buntuje.
Ciotka Lilia zrzuciła futro i klapnęła na krzesło obok wujka Witii.
— Ojej, a czemu się buntuje?
Przecież Susanna wszystko jej spokojnie wyjaśniła…
— Pani też o tym wiedziała?!
— Nina poczuła, jak ziemia usuwa jej się spod nóg.
— Cała wasza rodzinka wiedziała, że szykuje się przekręt, i wszyscy milczeli?
— Jaki przekręt, Boże drogi, — ciotka Lilia rozłożyła ręce.
— Susanna chce pomóc synowi, zapewnić mu przyszłość.
A ty tu urządzasz sceny jak jakaś…
Urwała, ale Nina i tak wszystko zrozumiała.
— Jak jakaś obca, tak?
— dokończyła za nią.
— Zawsze byłam dla was obca.
Od samego początku.
Pamiętam, jak na weselu szeptaliście, że Gena mógłby znaleźć sobie kogoś lepszego.
— No przecież sama rozumiesz, — ciotka Lilia rozłożyła ręce.
— Jesteś z prostej rodziny, porządnego wykształcenia nie masz, pracujesz jako sprzedawczyni w sklepie…
— Dość!
— ryknął nagle Gena.
Wszyscy umilkli, patrząc na niego.
Przejechał ręką po włosach i zaśmiał się nerwowo.
— Przestańcie ją upokarzać.
Mamo, Lilio, to już przesada.
Susanna Iwanowna uniosła brew:
— Czyżbyś wreszcie się ocknął?
Czy ona cię już całkiem ujarzmiła?
— Ja cię nie ujarzmiłam, — powiedziała cicho Nina.
— Ja cię po prostu kochałam.
Zapadła pauza.
Wujek Witia kaszlnął, ciotka Lilia utkwiła wzrok w telefonie.
Susanna Iwanowna patrzyła na syna wyczekująco.
— Gena, — odezwała się Nina.
— Powiedz mi prawdę.
Naprawdę chciałeś to zrobić?
Czy mama cię do tego zmusiła?
Nie odpowiedział od razu.
Stał odwrócony do okna, ramiona miał napięte.
W końcu wypuścił powietrze:
— Myślałem, że to jakieś wyjście.
Mama naprawdę ma problemy, a my z tobą… — zawahał się.
— No sama wiesz, jak między nami ostatnio jest.
Kłótnie, milczenie.
Nie jestem pewien, czy jeszcze długo wytrzymamy.
No i proszę.
Prawdziwy powód.
Nina skinęła głową, jakby potwierdzała własne przypuszczenia.
— Czyli już planujesz rozwód, — stwierdziła.
— I chcesz się zabezpieczyć, żeby mieszkanie przypadło twojej rodzinie.
— Nie planuję!
— wykrzyknął Gena.
— Ale tak na wszelki wypadek…
— Na wszelki wypadek postanowiłeś mnie oszukać, — dokończyła Nina.
— Jasne.
Poszła do sypialni, wyjęła z szafy sportową torbę i zaczęła pakować rzeczy męża.
Koszulki, dżinsy, skarpety — wszystko wpadało do torby bez ładu.
Gena wbiegł za nią:
— Co ty robisz?
— Pakuję twoje rzeczy, — odpowiedziała, nie odwracając się.
— Wyprowadzisz się do mamy, skoro tak bardzo potrzebuje twojego wsparcia.
— Nina, nie wygłupiaj się!
To nasz dom!
— Nie, — odwróciła się do niego.
— To mój dom.
I jutro idę do prawnika ustalić, jak unieważnić tamte dokumenty.
A jeśli się nie da — złożę zawiadomienie na policji.
Oszustwo — tak to się nazywa.
Susanna Iwanowna stanęła w drzwiach sypialni:
— Nie odważysz się!
Jesteśmy rodziną!
— Wy nie jesteście moją rodziną, — Nina wrzuciła do torby ostatnią koszulę i podała ją Genie.
— Moją rodziną była babcia Vassa.
Zostawiła mi to mieszkanie, żebym miała gdzie mieszkać, żebym była bezpieczna.
A wy chcecie mi zabrać ostatnią rzecz, jaka mi została.
— Jak zawsze dramatyzujesz, — prychnęła teściowa.
Nina zapięła torbę i wcisnęła ją mężowi w ręce.
— Jutro do południa chcę was wszystkich widzieć poza tym mieszkaniem.
Inaczej wezwę policję.
Z korytarza ciotka Lilia aż westchnęła:
— Ona mówi serio?
— Jak najbardziej, — potwierdziła Nina.
Gena stał z torbą w rękach, zagubiony i wyjałowiony.
Otwierał usta, próbował coś powiedzieć, ale słowa grzęzły mu w gardle.
W końcu wydusił:
— Nina, spróbujmy jednak porozmawiać normalnie.
Bez krzyków, bez gróźb.
— Porozmawiać?
— uśmiechnęła się z goryczą.
— O czym mamy rozmawiać, Gena?
O tym, jak przez dwa tygodnie milczałeś?
Jak wracałeś do domu, całowałeś mnie na dobranoc i wiedziałeś, że już podpisałeś papiery?
O zaufaniu?
O miłości?
Spuścił głowę.
Susanna Iwanowna pogardliwie zacisnęła usta:
— Widzisz, synku, mówiłam ci — z nią nie da się dojść do porozumienia.
Charakter ma paskudny, wszystko odbiera jak atak.
— A pani, Susanno Iwanowno, nie powiem już nic, — powiedziała spokojnie Nina.
— Bo wszystko, co o pani myślę, nie mieści się w granicach przyzwoitości.
Wujek Witia kaszlnął i cofnął się do wyjścia:
— Może naprawdę chodźmy, Susanna?
A młodzi sami się dogadają…
— Stój, gdzie stoisz, — rozkazała teściowa, ale w jej głosie pojawiły się nerwowe nuty.
Najwyraźniej nie spodziewała się takiego oporu.
Nina wyjęła telefon i otworzyła listę kontaktów.
— Mam numer do jednego dobrego prawnika.
Poleciła mi go koleżanka z pracy, kiedy jej brat miał problemy z nieruchomością.
Zadzwonię teraz i dowiem się, czy może mnie przyjąć jutro rano.
— Blefujesz, — powiedziała Susanna Iwanowna, ale głos jej zadrżał.
— Proszę sprawdzić, — Nina wybrała numer.
Słuchawkę podniesiono po trzecim sygnale.
Męski, rzeczowy głos:
— Halo, słucham.
— Dobry wieczór.
Nazywam się Nina Fiodorowa.
Konsultował pan Katię Ryżową w sprawie mieszkania.
To ona dała mi pana numer.
Mam pilną sytuację — próbę nielegalnego przepisania mieszkania.
Mówiła wyraźnie, bez emocji, patrząc prosto na teściową.
Ta zbladła.
— Tak, rozumiem.
Jutro o dziewiątej rano?
Świetnie.
Wezmę wszystkie dokumenty.
Bardzo dziękuję.
Nina schowała telefon do kieszeni.
— No to ustalone.
A teraz proszę wszystkich o opuszczenie mojego mieszkania.
Ciotka Lilia zerwała się na nogi, chwyciła futro:
— Susanna, chodźmy stąd!
Nie chciałam się w to mieszać, słowo daję.
Sama jesteś sobie winna, trzeba było najpierw po ludzku porozmawiać.
— Zamknij się, Lilio, — syknęła teściowa przez zęby, ale wstała.
Gena wciąż stał pośrodku pokoju.
Twarz miał szarą, oczy zgaszone.
— Nina, — odezwał się cicho.
— Naprawdę nie chciałem cię skrzywdzić.
Po prostu mama nalegała, mówiła, że tak będzie lepiej dla wszystkich…
— Lepiej dla wszystkich czy lepiej dla niej?
— przerwała mu Nina.
— Jesteś dorosłym mężczyzną, Gena.
Masz trzydzieści osiem lat.
A nadal nie nauczyłeś się rozróżniać, gdzie jest troska, a gdzie manipulacja.
— Kocham cię, — wyrzucił z siebie rozpaczliwie.
Nina znieruchomiała.
Patrzyła na niego długo.
— Gdybyś mnie kochał, nie podpisałbyś tych papierów.
Miłość polega na tym, że chronisz człowieka, a nie zdradzasz go przy pierwszej okazji.
Susanna Iwanowna narzuciła płaszcz i odwróciła się do Niny:
— Pożałujesz tego.
Prawnicy są drodzy, sprawy sądowe będą się ciągnąć.
A ty nie masz pieniędzy.
— Znajdę, — odpowiedziała krótko Nina.
— Sprzedam coś, wezmę kredyt.
Ale to mieszkanie zostanie moje.
— Duma cię zgubi, — prychnęła teściowa.
— Duma nie prowadzi do niczego dobrego.
— A podłość prowadzi?
— odparła Nina.
Susanna Iwanowna odwróciła się i wyszła na korytarz.
Ciotka Lilia pobiegła za nią, a wujek Witia, rzuciwszy Ninie ostatnie pełne winy spojrzenie, powlókł się za nimi.
Zostali tylko Gena i Nina.
Postawił torbę na podłodze.
— Nie wyjdę tak po prostu, — powiedział uparcie.
— To też mój dom.
— Dokonałeś wyboru w chwili, kiedy złożyłeś podpis, — odpowiedziała Nina.
— Idź do mamy.
Niech cię pożałuje, nakarmi i opowie, jaka to ja jestem zła.
— Nina…
— Wyjdź, Gena.
Proszę.
Postał jeszcze minutę, potem wziął torbę i powoli ruszył do wyjścia.
W drzwiach odwrócił się:
— Wrócę.
Porozmawiamy o wszystkim, kiedy się uspokoisz.
— Nie trzeba, — powiedziała zmęczona Nina.
Drzwi się zamknęły.
Kliknięcie zamka zabrzmiało jak finałowy akord.
Nina oparła się plecami o ścianę i powoli osunęła się na podłogę.
Dopiero teraz, kiedy została sama, pozwoliła sobie się rozluźnić.
Ręce jej drżały, oddech się rwał.
Rozejrzała się dookoła.
Mieszkanie, które babcia Vassa urządzała z taką miłością.
Stary kredens z kryształowymi kieliszkami, kanapa z haftowanymi poduszkami, fotografie na ścianach.
Każda rzecz przechowywała pamięć o dobrych dłoniach, ciepłym głosie, o człowieku, który nigdy by jej nie zdradził.
— Dziękuję, babciu, — wyszeptała Nina w pustkę.
— Dziękuję, że zostawiłaś mi to miejsce.
Nie oddam go.
Obiecuję.
Za oknem padał śnieg.
Miasto cichło, szykując się do snu.
Nina wstała, poszła do kuchni i nastawiła czajnik.
Ręce nadal jej drżały, ale w środku pojawiła się dziwna jasność.
Po raz pierwszy od dawna czuła, że stoi na twardym gruncie.
Jutro czekała ją rozmowa z prawnikiem.
Potem być może sąd.
Walka.
Ale była gotowa.
Bo to nie było tylko mieszkanie.
To było jej życie, jej historia, jej korzenie.
I nikt — ani teściowa, ani mąż, ani cała ich rodzinka — nie odbierze jej tego, co prawnie do niej należy.
Czajnik zagwizdał.
Nina zaparzyła herbatę i usiadła przy oknie.
Patrzyła na płatki śniegu wirujące w świetle latarni i po raz pierwszy od miesięcy poczuła coś podobnego do spokoju.
Dwa miesiące później Nina stała na korytarzu u tego samego notariusza, u którego Gena podpisał tamte przeklęte dokumenty.
Tym razem jednak trzymała w rękach zupełnie inny dokument — postanowienie sądu o uznaniu darowizny za nieważną.
Prawnik okazał się kompetentny.
Od razu zwrócił uwagę, że podpis Niny na umowie został podrobiony.
Ekspertyza to potwierdziła — dokumenty sporządzono z naruszeniami, zgoda właścicielki nie została uzyskana.
Sąd stanął po stronie Niny.
— I gotowe, — powiedział notariusz, stawiając ostatnią pieczęć.
— Mieszkanie należy w całości do pani.
Bez żadnych obciążeń.
Nina wyszła na ulicę.
Wiosna już zaczynała obejmować wszystko we władanie — śnieg topniał, z dachów kapała woda, w powietrzu pachniało świeżością i odnową.
Wyjęła telefon.
Jedna nieprzeczytana wiadomość od Geny: „Mama powiedziała, że wniosłaś sprawę do sądu.
Nina, to już koniec?”
Spojrzała na ekran i zamyśliła się.
Potem odpisała krótko: „Tak.
Dokumenty rozwodowe dostaniesz pocztą.
Powodzenia”.
Wysłała wiadomość.
Zablokowała numer.
Telefon zawibrował w kieszeni — dzwoniła przyjaciółka Katia.
— I co, wygrałaś?
— zabrzmiał radosny głos w słuchawce.
— Wygrałam, — uśmiechnęła się Nina.
— Mieszkanie jest moje.
— Hurra!
Wieczorem świętujemy!
Już kupiłam szampana!
Nina się roześmiała.
Po raz pierwszy od długiego czasu — szczerze, lekko.
Szła ulicą i z każdym krokiem robiło się jej lżej.
Przed nią czekało nowe życie.
Bez manipulacji, bez zdrady, bez fałszywych uśmiechów Susanny Iwanowny.
Mieszkanie babci Vassy zostało przy niej — jako przypomnienie, że prawdziwa miłość nie wymaga ofiar ani układów.
Nina zatrzymała się na światłach i uniosła twarz ku słońcu.
Ciepłe promienie musnęły jej skórę.
— Udało mi się, babciu, — wyszeptała.
— Wszystko będzie dobrze.
I po raz pierwszy od wielu miesięcy naprawdę w to uwierzyła.
